Границы разума (2)⁠⁠

Первая часть

Часть 2

- Окей, - протяжно сказал он, будто не доверял мне. – То есть, ты говоришь, что гуляя по кладбищу, абсолютно случайно нашёл собственную могилу, а внутри неё лежал ты, или твоя вылитая копия. Я правильно понял? – Он кинул оценочный взгляд, и я не мог понять, что именно он оценивает. Уровень моего безумия? Вроде я в относительной норме, по крайней мере, надеюсь. Правдивость слов? Ну, ему бы я точно врать не стал. Или же вовсе что-то своё? Второй час уже сижу у друга и пытаюсь объяснить ему вчерашнее событие.

- Да, абсолютно. – Ну, давай, Тёма, соображай уже быстрее. Честно, устал разжёвывать всю ситуацию целиком.

- Какого хрена ты вообще делал на кладбище? Тебе больше негде было погулять?

- Чувак, зная меня, мог бы и не спрашивать. Так надо было.

- Ладно, допустим. А теперь ты просишь меня съездить с тобой по адресу, который был написан на листке в кармане у мёртвого тебя?

- Эм… да, ты всё правильно понял. – Я утвердительно закивал. – Ну, так что, ты со мной? – Заговорщически подмигнув, я достал зубочистку из верхнего кармана рубашки. В надежде бросить курить начал жевать зубочистки, думал, поможет избавиться от этой гнилой привычки. Но, теперь помимо курения, постоянно держу во рту эту деревянную соломку.

- Вечно ты придумываешь приключения на свой и на мой, в том числе зад. Да, поехали. Сейчас, только возьму пару вещиц. Можешь подождать меня у машины. – Я был рад его согласию, хоть оно и было ожидаемо.

Спускаюсь по подъездной лестнице и выхожу во двор. Зелёная листва нежно щекочет проходящий мимо приятный летний ветерок. Детвора вовсю резвиться на площадке, а ребята постарше катают мяч на резиновом поле. Пожалуй, самое беззаботное время в твоей жизни – детство. Хотел бы я в него вернуться, но, к большому сожалению не могу.

- Эй, не залипай. – Крикнул Тёма, подходя к нашему транспортному средству. Старенькая тойота виста девяносто седьмого года. Она повидала многое, и повидает ещё больше, зная нынешнего владельца.

- Так, держи. – Я передал ту записку с адресом. – Это где-то на окраине, но точного местоположения на карте нет. – И это было очень странно. Вы когда-нибудь искали в сети адрес, которого нет на карте? Я вот попытался, но результатов это не дало. Объект призрак, ни единой информации о нём, но меня это ни капельки не волновало.

- Ладно, посмотрим что там. По шоссе же?

- Не знаю. Ты водитель, тебе виднее. Я даже адреса своего универа не помню. – Он глубоко вздохнул, и мы тронулись под звук дребезжащего радио.

Высоко стоящее солнце быстро затмили мрачные, хмурые тучи. Кажется, будет дождь. Не самое приятное обстоятельство, когда ты не сидишь дома. Тогда ты мог бы свалить своё нежелание лишний раз выходить из берлоги, на погоду. Продолжать смотреть сериал с кружечкой горячего зеленого чая и наслаждаться звуком стучащих по стеклу окна капель, а не ехать чёрт пойми куда, даже не подозревая зачем.

Я много раз в голове прокручивал события на кладбище, но так и не пришёл к выводу, как такое вообще могло произойти. Кто-нибудь пережил подобный опыт? Я где-то читал, что одного человека похоронили заживо и тот выбрался из могилы самостоятельно. Но это совсем другое. Реально ли это было? Во всяком случае, записка точно реальна, я точно не мог её написать, я бы запомнил это. Моя память ещё ни разу меня не подводила. Ладно, надо перестать себя накручивать, пользы это точно не даст.

За какие-то два часа, спасибо пробкам, мы добрались до предполагаемого места. Пустая, широкая дорога из щебня, в сотне метрах стоит СТО, вокруг ни души, только пару по виду заброшенных домов. Выглядит довольно безнадежно.

- Вроде это здесь. – Сказал Артём, он смотрел по сторонам, что-то выискивая.

- Надо походить по округе, здесь должно быть что-то ещё. – Я вышел из машины и осмотрелся. Пустырь. Видимо, я упустил несколько важных деталей. В записке был просто указан адрес. Больше у трупа я ничего не нашёл. Подозрительная татуировка навряд ли означает нужное мне место.

- Господи, на что я трачу свой последний выходной?

- Тихо. Дай подумать. – Только нытья мне ещё не хватало. Ладно, быть может это место не близь дороги. Номера этого места не существует, но он может означать ориентир. Направление. Номер нечётный, к тому же выдуманный. СТО стоит на нашей стороне дороги, там адрес чётный. У нас в стране используют европейскую систему нумерации домов. Так что нечётный адрес должен быть на противоположной. Судя по счёту третьим относительно тех заброшенных хибарок. – Нам туда. – Я показал жестом следовать за мной.

Мы пересекли щебёнчатую дорогу. Сплошная растительность, одинокие деревья и великое множество кустарников. Ничего напоминающего помещение в поле зрения не было. Я предложил порыскать по этому «квадрату». Всё, кроме моего мозга говорило, что здесь ничего нет. Максимум, что ты можешь найти - это пару пустых бутылок палёного алкоголя и различные отходы от местных. Потом я услышал громкий бряк, как будто кто-то упал на бетонный пол. Артём пропал из поля зрения.

- Эй! – Это он, вот только где?

- Где ты? – Крикнул я и начал внимательно отслеживать любые звуковые сигналы, чтобы определить его местоположение.

- В каком-то… подвале. – Звук был приглушенный, вдобавок ко всему глухой кашель. Но я понял его примерное место падения и пошёл туда. В паре метров был открытый квадратный люк в неизвестность. Быть может хранилище или местный погреб.

- Ты живой? – Спросил я, заглянув внутрь. Там было довольно пыльно, маленькие частички беспорядочно летали на рассеянном свете, взбудораженные падением моего друга. Артём сидел, прижавшись к стене, и потирал ногу.

- Да. Нога адски болит, но вроде не сломал.

- Ну, видишь, всё-таки тут что-то есть.

- Какой-то чёртов шутник накрыл листвой эту дыру, её вообще нереально было заметить. – Отговорки, готов поспорить, он просто делал вид, что внимательно изучает данный ландшафт, а сам просто залипал в свои мысли.

- Я сейчас спущусь. – Зацепившись руками за край стального проржавевшего основания, я медленно опустился к моему товарищу.

- Здесь есть ещё помещения, там темно, я надеюсь, у тебя есть фонарь. – Я демонстративно начал рыскать по глубокому карману куртки, огибая своей кистью отвёртку, плоскогубцы, пару шпилек, самодельный шокер, и доставая фонарь. – Кто бы сомневался. Я пока что отсижусь. Если что найдешь – крикни.

- Хорошо.

Здесь было реально темно и сыро, с потолка хаотично, от вибрации моих шагов, падали куски шпаклёвки. Типичный климат для подвалов. По всей видимости, это подземный склад. Длинный коридор и пустые помещения вдоль него. Меня привлекло граффити на стене в коридоре. Где-то я его видел. Давно, когда я ещё только начинал рисовать, у меня была идея разукрашивать стены города. Я проникся этим движением уличных художников, правда до практики так дело и не дошло. Но, зато я многое знал в этой теме. То, что я сейчас вижу, называется «Тэг», роспись. Используется для пиара и для подписи своих работ. Я его где-то видел, потому что это был мой «Тэг». Я всегда подписывал им мои рисунки. Снизу от него шла фигурная стрелка. Я следовал ей, аккуратно переступая через строительный мусор. Моё предчувствие сигналило тревогу, но я шёл дальше. Стрелок, указывающих путь, было много, а сам подвал был нереально огромным. Я, было, начал думать, что это галлюцинация, вызванная нервным срывом, из-за пережитых событий, но потом стрелки прекратились. Передо мной была комната, в самом конце коридора, дверь которой была закрыта.

Я медленно поворачиваю дверную ручку, и она обламывается, в принципе для моего уровня удачи – ничего удивительного, хорошо хоть не детонировала. Толкаю дверь ногой, и она со скрипом отворяется. Губы сжались, но лицо осталось неизменным.

Не знаю, что больше меня напрягло: ванильное, но до безумия красивое граффити, в котором отчётливо виднелись слова: «творчество похоронено вместе», или два моих трупа. Граффити действительно красивое. Всё как надо, градиент перехода основных цветов, контур и идеальные тени, белая обводка и фон. Однако всю прелесть и эстетику портили «мои» окровавленные тела.

Не могу понять почему, но я не чувствовал шок или какое-то удивление. Скорее, я чувствовал озадаченность, любопытство. Кто-то явно их убил, могло ли это быть последствием их ссоры? Довольно забавно я обдумываю возможный исход смерти самого себя. Я приблизился. Один из них был в кепке и респираторе, лицо было почти полностью скрыто. По всей видимости, граффити артист. Как я понял, что это именно «я»? Очень просто, это тело я видел на протяжении всей моей жизни. Думаете, если увидите себя с закрытой физиономией, не узнаете? Сомневаюсь. Второй расположился у стенки, оставляя кровавый узор на ней. В его расслабленных руках лежал помятый блокнот с алыми пятнами и ручка. Я взял блокнот. Какой-то отрывок. Заготовка? Это текст, но не готовый его вариант. Писатель. Следствие приобретало ещё больший интерес. Их деятельность связана с моим прошлым. Моими мечтами.

- Эй! Нашёл что-нибудь? – Где-то близко прозвучал голос Артёма.

- Эм… да. Только не упади в обморок, когда зайдешь. - Не знаю, как он отреагирует на это, но я крайне надеюсь не тратить время на его восстановление от подобного зрелища.

- Какого… - Он вылупил глаза, смотря на всё это. – Это… это же ты. Как такое возможно?

- Я не врал тебе. – На какое-то время он встал в ступор. Ладно, надо осмотреть, как следует трупы, найти подсказку. Я не думаю, что та записка, указывающее на это место была случайностью. Кто-то ведёт меня. – Надо осмотреть тела, понять, как они умерли, может у них есть что-то при себе. – Артём не реагировал. – Так, послушай, сейчас не время для кататонии. Я обещаю, что мы потом обсудим всё это. Но сейчас надо понять, что тут произошло.

- А… ладно. – Он отряхнулся и подошёл к «художнику». Я принялся осматривать второй труп. Длинный порез на шее, удар пришёлся по артерии. Ладони в крови. Видимо, пытался остановить кровотечение. Колотая рана в области печени. Клинок был длинным, так как рана была сквозная. Отсюда и узор на стене. Возможно, только возможно, я ведь не претендую на роль детектива, «писатель» стоял позади «художника» и мирно строчил какой-то отрывок текста. Потом кто-то сзади перерезал ему глотку и оставил истекать кровью. Огромное пятно, возле двери, указывало на это. Он убил «художника» и подошёл расправиться с первой жертвой, которая была уже у стены и пыталась остановить кровотечение. Бах! Финальный удар ножом в область печени.

Господи, жуткая у меня фантазия. Надеюсь, что в реальности это было менее пафосно и страшно. Кто ещё станет теоретизировать об убийстве самого себя? В карманах пустота. Я взял блокнот. Думаю почитать на досуге. Судя по всему, ведётся он давно.

- Ну, что скажешь? – Я повернулся к Артёму.

- Это, грёбанная твоя копия. Ахренеть!

- Как он умер? – Так, сосредоточься, мне нужна информация по теме.

- Кто-то пырнул его. В спину или живот. Отверстие сквозное, я вообще не судмедэксперт, чтобы определить это. Но крови тут, просто… море. – Он качал головой, догадываюсь, что ему сейчас крайне отвратно.

- Нашёл что-нибудь в карманах? Может в кепке?

- Нет, ничего. Только маркеры и полупустой баллончик. – Это печальная новость. Что дальше? Куда ведёт этот след? Что бы сейчас не происходило, в будущем это даст свой отклик.

- Бери что нашёл, надо сваливать отсюда.

- А тела? Что с ними? – Хоронить не вариант. Могут найти, а там уже сам Бог видит реакцию полиции на то, что на самом деле я живее всех живых. Сжечь? Нет, подвал заполнит дым, и он вырвется наружу, опять же привлечёт местных, а там уже по сценарию. Нужно ли от них избавляться?

- Оставим здесь. Других вариантов нет. Надо будет закрыть и спрятать это место.

- Но…

- Никаких но. Надо валить, как можно скорее. – Странное чувство паники, аж волосы дыбом встали. Как будто, кто-то идёт за тобой по пятам, и этот кто-то желает тебе отнюдь не добра.

Мы вылезли из этого адского, мистического «захоронения». Я плотно закрыл стальной люк и для гарантии пару раз прыгнул по его крышке. Та немного погнулась и крепко обхватила своими ржавыми объятиями основание. Артём накрыл его листвой и через пару секунд мы уже сидели в машине. В полной тишине. И никто из нас ничего не делал. Мы просто сидели, и каждый думал о чём-то своём. Лично я думал - почему я чувствую панику? Может это шестое чувство. Как записка с адресом этого места оказалась у моего трупа, закопанного на кладбище? Это что, послание? Каким надо быть больным психопатом, чтобы додуматься до такого? В какой последовательности они умерли? Кто был первым? Записку могли подложить, так что вовсе не вариант, что тот труп на кладбище был последним и хотел предупредить меня. Хотел ли? Он знал, что есть его копия? Так, хватит думать об этом. Надо расслабиться. Легко сказать, когда ты только что опять стал свидетелем собственной смерти.

- Надо ехать. – Буркнул я на автомате. Мысли всё ещё кружили по оси со страшной скоростью и пересекались в центре мозга.

Артём ничего не ответил. Он просто завёл авто и вот мы уже едем, в гробовой тишине, почти не моргая и просто смотря вдаль. Радио не играет. Угрюмые тучи так и не разошлись, уже вечерело. Странно, но я не чувствовал привычного для меня дискомфорта. Я про тот, который ты испытываешь, когда делаешь что-то новое для себя. Например, впервые выступаешь на публике или переезжаешь на новое место. Неприятно, не так ли? Так вот, этого у меня не было, хотя в теории должно быть. Не каждый день твоя жизнь может перевернуться с ног на голову, давая тебе такой крепкий заряд безумия происходящего, что ты невольно становишься главным героем царствующего хаоса. Героем, который абсолютно не понимает что происходит.

Казалось, прошло пару минут, но солнце уже опустилось, и мы подъехали к моему дому. Артём открыл мне дверь, видимо я перестал на какое-то время реагировать на внешние раздражители. Я повернул голову на него.

- Я надеюсь это сон. – Сказал он и протянул мне руку.

- Спасибо, что помог. – Я пожал её, прощаясь, и побрёл в свою квартиру вместе с собранными на месте убийства вещами.

Поднимаюсь на лифте. Двенадцатый этаж, моя остановка. Выхожу, и навстречу мне идёт моя соседка. Нет! Только лишних разговоров мне не хватало. Но ничего не произошло, она прошла мимо и зашла в лифт. Это странно, обычно она каждый раз поливает меня дерьмом, причитая мне все грехи молодёжи. Безумно рад, что не придётся слышать это. Захожу к себе в квартиру. Приятный запах лёгкого парфюма. Я пользуюсь духами? Скидываю вещи и замечаю, что на стенах появились обои. Стойте, это не обои – рисунки. Все стены разрисованы разноцветными маркерами. Красивые надписи, незамысловатые персонажи, простые линии. Мне нравится. Я не чувствовал какого-то новшества, скорее возвращение старого, что-то такое ностальгическое, такое чего мне давно не хватало. Открываю шкаф, чтобы сбросить верхнюю одежду. Там стоят банки с краской и баллончики. Что-то не припоминаю, когда я купил это? А, ладно, лучше не вникать. Прохожу к себе в комнату. На столе лежат книги, тетради и огромная стопка из файликов. Когда я уходил, стол был пуст. Сбрасываю к ним найденный блокнот и ручку.

Что мне делать дальше? Завтра надо выходить на работу. Выходные закончились. Как быстро они пролетают. Большинство людей проводят всю свою жизнь в ожидании этих дней. Безумие? Возможно. Выхожу на балкон и достаю сигарету. Люблю расслабляться, вкушая дым несущий смерть, под конец дня особенно. Что бы сейчас не начало происходить в моей жизни, завтра это продолжиться.

От Автора:

*Отдельное спасибо за помощь - @MadTillDead, а также спасибо за терпение, всем, кто ждал вторую часть.

Делитесь своим мнением на счёт продолжения, а также не забывайте указывать на недочёты, неточности, ошибки. Я стараюсь развивать свои тексты, а, не исправляя ошибки, сделать это невозможно.

Следующая часть выйдет примерно через такой же промежуток времени. Но я постараюсь написать её чуть побыстрее.

Автор в данный момент довольно сильно загружен, но он не забывает про Пикабу.

Спасибо за прочтение. *