Другая история⁠⁠

Город застыл в ожидании чего-то белого.
Дождь смывает с улиц ковры листвы пожухлой.
Люди, как люди, ждут смерти ноября престарелого.
Тучи плотным фоном закрыли небо, и солнце в глазах потухло.

Очень удобно быть ко всему непричастным,
Время такое, правда у всех двугранная.
Люди - матрёшки, покрашены все по разному,
А суть та же, одна, увы...- деревянная.

Люди, как мыши по норам своим прячутся,
Боятся "Щелкунчика", ругают его и восхищаются им же...
Дышат безмолвием, жалеют себя, плачутся.
Строят новые норы, до дна всё ближе и ближе.

И всё-таки, люди как люди, живут надеждой, ждут новый год.
Их не очень пугает реальность, если она далёкая, пусть и правдивая.
Верят, что лучше будет, если не этот, то следующий год.
Но это уже совсем другая история... белоснежная, чистая и красивая.