Чужое тело⁠⁠

Я сижу, слушаю капли воды и понимаю одно: если не встану и не пойду дальше — следующее тело будет моим.

Правая рука упирается в пол. Левая — дрожит, но слушается. Я поднимаюсь. Шатко, как вчера родившийся телёнок. Но встаю.

Я стою над телом. Смотрю на чёрную жидкость, которая вытекла из разбитого черепа. Она не растекается лужей, как обычная кровь. Нет — сворачивается на глазах. Тянется нитями, собирается в капли, застывает в липкую смолистую массу. Чёрную, блестящую, как дёготь.

Я никогда не видел такого.

Кровь не должна так себя вести. Кровь — жидкая. Эта — густеет, как смола, как будто в ней что-то есть. Как будто она живёт.

Левая рука пульсирует. Сильнее, чем когда я лежал под завалом. Сильнее, чем когда выбирался. Я смотрю на труп — рука пульсирует. Отвожу взгляд — пульс сбивается, но не уходит.

Я зажимаю запястье правой рукой. Сжимаю, до хруста.

«Не сейчас. Потом разберусь».