Без прикрас (Курьер 01)
Я сгибался и шел, словно дряхлый старик. Сгибался под тяжестью южной августовской жары и термокороба, который висел за моей спиной. Шагал в темпе, который только мог себе позволить после пяти часов беспрерывной ходьбы. От точки до точки. На моей легкой майке - соль. Соль, выступившая белесыми пятнами. Соль, нарисовавшая на ткани болотного цвета узор из островов пота. Пота - мокрых пятен с окантовкой вокруг, словно обозначавшей контур прибрежного шельфа на старых картах.
Я шёл. Жара давила. Где-то там, в глубине термосумки - моя початая бутылка минералки. Еще даже почти не тёплая. Но я иду. Не время сейчас поддаваться слабости. Таймер тикает. Еще несколько минут, и я буду у цели.
Отдам заказ. Не прожму сразу "Вручение", время терпит. Сделаю это уже на выходе из жилого комплекса. Внизу, в тени очередного подъезда открою сумку. Достану бутылку минералки и попью.
Один глоток. Два. Три. Хватит. Пора идти. Следующий заказ уже в моём смартфоне. Лишь бы не бросило далеко от дома. Ноют ноги. Ноет нужда. Я следую курсору навигатора. Дойти. Взять. Дойти. Отдать. И так до бесконечности. Я - курьер.