«Ур*ды». Эпилог
Эпилог.
Июль 2011 года.
Спустя одиннадцать лет я вернулся в родной город. Отпуск, давно отложенная поездка к родителям, и вот я выхожу из поезда, закидывая за спину рюкзак и смотря на здание вокзала. Он, казалось, ничуть не изменился, когда я уезжал отсюда одиннадцать лет назад. Разве что потемнел от времени, да часы на башенке остановились. В остальном он был все тем же старым вокзалом, с которого я, вчерашний школьник, отправлялся в Питер, чтобы попробовать поступить в институт. И который еще не догадывался, что поступит, отучится и найдет в городе на Неве работу и новый дом.
Но стоило выйти из поезда, как сразу нахлынули воспоминания. Яркие, радостные и темные, грустные. Я вспомнил плачущую маму, которая промокала глаза платочком, и папку, который хорохорился и шутил, но в конце тоже пустил слезу. Вспомнил, как смотрел в окно и гадал, что меня ждет в новом городе. Я так отчаянно хотел покинуть родной город, что заранее полюбил чужой, который и стал моим новым домом.
Проезжая на троллейбусе по знакомым улицам, я невольно улыбался, но часто улыбка сменялась растерянностью. Мысли, которым я не мог приказывать, то напоминали о себе яркими пятнами, то резко наливались чернилами. Я видел места, которые вызывали конфликт: я не знал, радоваться мне или грустить. А призраки воспоминаний бледными тенями и глухими голосами стремились его усугубить.
Когда я вошел в свой двор, грусть на мгновение сменилась радостью. Я шел по потрескавшемуся асфальту медленно, словно хотел заново наполнить красками вид своего двора, который потускнел в моих воспоминаниях. Пусть двор зарос травой и сорняками, но памятное мне все равно осталось. Порой даже возникают в голове какие-то звуки: то детский смех, то крики соседок, то мамин голос, зовущий меня ужинать. Бледные призраки прошлого, от которых не убежать.
— Привет, дядь Олеж, — улыбнулся я, увидев Олега Кузнеца на лавочке у второго подъезда.
— Привет-привет, кто бы ты ни был, — басит он. Борода седая, волосы белые, как снег, а глаза мутные.
— Артём Воронин. Помните? Сосед ваш. С первого подъезда, — ответил я, поняв, что старик давно уже не видит.
— А как же, — смеется он. — Извиняй, Тёмка. По голосу-то и не узнал. Взрослый слишком, а я тебя мальком помню.
— Как вы?
— Да как, нормально. Глаза, бляди, отказали, зато нос теперь все чует, да уши спать мешают, — хохотнул он, смотря поверх моей головы. — Ты к родителям-чи приехал?
— Ага.
— Ну так беги. Хули ты со мной тут лясы точишь. Сказок ждешь?
Я улыбнулся и, вздохнув, пошел дальше.
Поднимаюсь по ступенькам на второй этаж, рассматривая стены. «Мафон — пидор», «Ворона — лох», «Галя Два Пальца любит ебаца», «Оля и Катя = подруги», а чуть ниже Оли приписка — «Сука лысая лобастая». Старые надписи вновь ворошат прошлое, откапывая то, что я пытался забыть. Но подъезд чист, нет пакетов с засохшим клеем, шприцов в углах и бычков на полу.
Родители поставили новую дверь, металлическую. Я же помню нашу старую: деревянную, выкрашенную зеленой краской. Новая кажется чужой и холодной, как надгробная плита, под которой спрятано тепло родного дома. Кнопка звонка и знакомая дребезжащая трель после нажатия на неё.
— Тёмка, сыночек!
— О, вымахал! — папа и мама, перебивая друг друга, лезут обниматься, душат слезами и объятиями. А я просто молчу, вдыхая запах пирожков и горячего супа, который мама сварила к моему приезду. — Заходи, заходи. Валя! Ну дай ты робёнку раздеться. Залила всего, сушить щас будем. Не? Ладно, иди обними папку-то. Ох! Да не так крепко-то, а то весь дух выжмешь, чай не молодой папка уже. Заходи, заходи.
*****
— Да я так матери и сказал, — хмыкнул папка, когда мы поели и он, налив себе и мне по стопке наливки, закурил «Приму». Я вытащил свою пачку, на что папка сразу рассмеялся. — Там же как. Закончил институт, и сразу распределение. В нормальную хоть школу попал? А то по телефону вроде рассказывал, да я забыл уже. Память, как у Пинг-Понга вашего ебанутого. Он тут на днях жопой на забор у ПТУ напоролся. Так и провисел три часа, пока его не сняли. Дети слабоумные уже в яйцах пищат, а он все туда же. Лазит хуй знает где. Так, что со школой, Тёмка?
— Да, со школой повезло, — ответил я, закуривая сигарету. Дым щекочет горло, но мне дико непривычно курить при родителях. Однако курить хочется. В поезде особо не покуришь, проводницы гоняют из тамбура. — В новую попал. Туда как раз молодых спецов стараются брать и все идеи тщательно рассматривают, а не прячут в дальний ящик.
— А детки как?
— Ребята хорошие, — улыбнулся я. — Мне в том году впервые класс под работу дали. Есть хулиганы, конечно, но это поправимо. Приезжайте, устрою вам экскурсию.
— Куда там, Тёмка! — буркнул папка. — Но когда-нибудь точно заедем. А сейчас извиняй. Огороды у нас тут, зимовки…
— Да я понимаю, пап, — улыбнулся я, но папа вдруг посерьезнел. — Чего губу надул?
— Ты встречал кого из дворовых-то? — спросил он.
— Ага. Олега Кузнеца. На лавке сидел. Слепой, а шутки все те же.
— Да ему хоть что. Ослеп, а здоровее всех здоровых, — усмехнулся папка. — Я про друзей твоих.
— Каких? — под сердцем кольнуло, но я сумел восстановить дыхание и уставился на отца.
— Дык этот, долбоеб-то. Махон, Мафон… хуй знает, как его там звали.
— Мафон. А что с ним? — выдохнул я.
— Дык загнулся, мудень, — просто ответил папка. — Ты вот укатил, а он через два года надышался чем-то, да в сугробе уснул. И не проснулся. Нашли его через два дня, а он черный весь, как негра! Гнилой, поди был…
— Хватит тут об этом. Не грузи ребенка с дороги ужасами своими! — буркнула мама и поставила передо мной тарелку с пирожками. — Ешь, Тёмка. Похудел-то…
— Ничо не похудел. Вырос, возмужал. Шо ему теперь, как учителям его, жопу наедать? Захочет — съест. Накати лучше, мать, наливки. Хорошая вышла.
— А ты не привыкай. Наливку ему. Чего тебе доктор сказал? Рюмку на ночь, не больше. А ты? Вторую уже высадил.
— Ой, на аспиде-то женился, — ворчит папка, за что тут же получает по голове полотенцем. — Вишь, сын?
— Вижу, — усмехнулся я, беря с тарелки пирожок и подходя к окну. В глаза сразу бросились окна Алёнкиной квартиры на пятом этаже. — Огурцовы тут еще живут?
— Не, куда там. Алёнка Натаху через лет пять после твоего отъезда в Москву забрала. Квартиру продали, вроде. Да тут половина новых живет. Старые или сдохли, или уехали, — отмахнулся отец. — А вы чего? Письма друг другу не пишете?
— Нет, — хмыкнул я, доедая пирожок. Родители переглянулись, но промолчали. — Я писал ей, но ответа не получил... Ладно, пойду прогуляюсь. Устал в поезде валяться. Вы не против?
— Пойди, конечно. Ноги разомни, а я пока ужин приготовлю.
— Ма. Я только поел. Не надо, — улыбнулся я, но разве это когда-нибудь останавливало родителей. — Вещи закину в комнату и пойду.
— Наш дом — твой дом. Продуктов только своих купи, — буркнул папка, утыкаясь в газету, за что опять получил полотенцем по спине. — Ну чего опять?
— Ничего. Вечно свои шутки шутишь, — мама ворчит недолго, и скоро тишину квартиры нарушает их смех. А я, взяв сумку, отправился в свою комнату.
В комнате все точно так же, как и в тот день, когда я уехал. Кровать аккуратно застелена, на столе стопка книжек, слегка пыльных: «Властелин колец», Энтони Пирс, Роберт Говард. В первом ящике лежит мой старенький плеер и кассеты, которые когда-то записывал Нефор. На коробках наклейки с моими каракулями: «Metal», «Cannibal corpse», «Autumn», «Butterfly Temple». А в другом ящике тетрадка в темно-синей обложке. Там же, куда я её положил, уезжая и не рискуя брать с собой воспоминания.
Перелистнув страницы, я сжал зубы и перечитал то, что когда-то написал. И швырнул тетрадку на кровать, после чего сел на краешек и обхватил голову руками. То, что я так старался забыть, снова ворвалось в голову, заставляя череп трещать, как под прессом. Воспоминания — яркие и злые — заставляли сердце заходиться в бешеной гонке. И успокоился я лишь тогда, когда снова сунул тетрадку в ящик стола.
*****
Гуляя по окрестностям, я дошел и до школы. Остановился перед покрашенным металлическим бруском, который выполнял роль шлагбаума, и посмотрел в холодные и неприветливые темные окна. Заставил себя сделать шаг, переступил границу и медленно пошел по знакомым плитам, сквозь которые пробивалась зеленая трава.
Я остановился перед крыльцом и задумчиво смотрел на главный вход, пока из школы не вышел охранник.
— Хули встал тут? — ругнулся он. Я сдержал ответное ругательство и миролюбиво поднял руки.
— Просто гуляю. Учился тут когда-то.
— Ну так пиздуй отсюда, пока ментов не вызвал. Учился он тута. Знаю я таких. Щас отвернусь, а ты стены зассышь! — ответил охранник и, развернувшись, вальяжно вошел в здание. Я же понимал, что даже если бы мне разрешили, я так и не решился бы войти. Не смог бы заставить себя переступить порог этого ебаного здания. Однако сердце, хоть и билось слишком быстро, но все же поспокойнее, чем в тот раз, когда я взял в руки тетрадь в темно-синей обложке. И бледные фигуры из моих воспоминаний не стояли на школьном крыльце.
На следующий день, вечером, я встретил Кота. Он вывалился передо мной из магазина, держа в руках сиську дешевого пива. Кот стал еще жирнее. Раза в два, не меньше, но наглый взгляд, поросячьи глазки, налитые кровью, и придурошный голос никуда не делись.
Он замер, прищурился и склонил голову набок, словно пытался вспомнить, где видел мое лицо. Я спокойно стоял, засунув руки в карманы джинсов. Наконец его уродливую рожу озарила догадка, и он хрипло спросил:
— Ворона, ты, бля?
— Я, — ответил я и сделал шаг назад, когда Кот кинулся ко мне обниматься. — Не надо.
— Чо, бля, старого другана школьного даже не обнимешь? — с обидой спросил он. Я покачал головой и вытащил из кармана пачку сигарет и зажигалку, на что Кот тут же спросил: — А сигой угостишь? Бля, буду, курить охота!
— На, — вздохнул я, протягивая ему сигарету. Кот закурил и, наорав на мужика, который в него врезался, отошел в сторону.
— Ходят, блядь, долбоебы всякие. А ты куда пропал? Мы с пацанами после выпускного тебя не видели. Ха, прикинь! Зябу кто-то обоссал на выпускном. Зашкварили, нахуй, — я промолчал в ответ. — Так чо? Где ты, чо ты? Пропал с концами?
— Нет, — мотнул я головой. — В Питере сейчас. Живу и работаю.
— А ну, красавчик, — улыбнулся Кот. Я увидел, что передних зубов у него не было, а оставшиеся почернели и сточились до уродливых пеньков. — А я тут вот живу. Женился после школы, да развелся уже. Бывшая в ментовку заяву накатала, когда я порамсил с ней и ебало разбил по пьяни. Ща на заводе работаю. С Щеней.
— С Щенковым? — удивился я, затягиваясь сигаретой. — И как он?
— Да такой же. Плешивый, вонючий и тупой, — отмахнулся Кот. — А ты кем в Питере, Ворона? Прикид ничо так. Модный. Котлы хорошие. Барыжишь чем?
— Знаниями, — ответил я. Кот открыл рот и прищурился.
— Наебал, да?
— Нет, — помотал я головой. — Учителем в школе работаю. Биологию преподаю.
— А… — он словно вспомнил что-то. — Точняк. Ты же у Аносова постоянно в кабинете торчал, уебков в спирте рассматривал. Жаб этих, головастиков.
— А что остальные? — спросил я. Кот задумался, и на его роже промелькнула гримаса отвращения.
— Хуй их знает. Мало кого вижу. Слышь, Ворона, может, по пивку пойдем ебнем? — с надеждой спросил он. — Только докупить надо.
— Нет, Кот. Я в завязке, — соврал я. — За хлебом вышел, а тут ты.
— Да, прикол. Земля, бля, круглая, — усмехнулся он. — А наши… Ну, Щеня на заводе со мной, как завод открыли. Зябу давно не видел. Дэн, сука, руки теперь не подает.
— Чего так? — поддел я его. Было видно, что Коту тяжело, но мне почему-то захотелось сделать ему больно.
— Дохуя важный стал, — с злостью бросил Кот. — После школы в Москву уехал, а как вернулся, батя ему цех мебельный подогнал. Ща в своем доме живет, на джипе катается. Баб ебет красивых. Я его как-то на улице встретил, так он, сука, мимо прошел. Ты вот узнал, а он ебало скривил и мимо прошел. Панкова… хуй её знает. Я ее после школы не видел. Как и Лазаренко. Шпилевского, петушару, тоже. Вроде съебал он с города… А помнишь, Ворона, как мы с тобой раз на раз замесились?
— Помню, — кивнул я.
— Я тебя даже зауважал малёха. За то, что зубы показал. Ладно, чо там еще. А, ну и все. Хотя, не… Глаза по мути какой-то вмазался и присел. А когда вышел, и года не протянул. Сдох, блядь, в притоне каком-то. Тубик у него был.
— Понятно, — снова кивнул я. — Ладно, Кот. Бывай. Щенкову привет, когда увидишь.
— Давай, Ворона. Заглядывай, может, пивка ебнем, — он рыгнул, обдав меня смесью чеснока, тухлятины и пива. А потом поплелся дальше, шатаясь и ругаясь с прохожими, как старый брехливый дед. Все тот же Кот. Нихуя не изменившийся. Я думал, что снова полезет злость, но когда увидел перед собой такого Кота, злость ушла, словно её никогда и не было. Простил ли я его? Нет. Жизнь его и так накажет, если уже не наказала.
После встречи с друзьями в центре, когда я вышел на своей остановке из троллейбуса и направился к дому, путь мне преградила знакомая тощая фигура. Я, машинально сжав кулаки, напрягся, но тут затрещал фонарь и прогнал желтым светом чернильную темноту.
— Ебать, Ворона?
— Зябликов, — процедил я, глядя на отвратную рожу урода, который все же изменился. Зяба похудел и был одет в странный спортивный костюм не первой свежести. Колени давно отвисли, а черные кроссовки на ногах видели лучшие времена. На роже гнойные прыщи, а глаза, бледные, как у рыбы, хищно блестят.
— В натуре, ты, Ворона? — он подошел ближе и панибратски закинул свою руку мне на плечо. Я сразу же её сбросил и тычком в грудь заставил его сделать два шага назад. Зяба отлетел как-то слишком легко, словно веса в нем было, как в ребенке. — Буреешь, сука? Приоделся, так чмом перестал быть?
Он не договорил, потому что я, вспылив, схватил его за горло правой рукой и крепко сдавил, заставив засипеть. Мне хотелось сдавить пальцы еще сильнее, пока Зяба не обмякнет или из него не полезет гниль, как из скисшего помидора, но я сдержался и толкнул его в сторону, после чего спокойно добавил:
— Руки, нахуй, убрал. Дернешься, поломаю.
— Дохуя дерзкий стал, — усмехнулся он, подняв руки. В глазах тревога, но смех остался все тем же: визгливым, словно шакал смеется. — Изменился.
— Да, изменился. Ты удивишься, но люди меняются, — ответил я, доставая пачку и закуривая сигарету. — Только уроды остаются все теми же уродами, Зябликов.
Я обогнул его и медленно пошел к подъезду. Не знаю, ждал ли я, что он кинется и я смогу выплеснуть боль, копившуюся долгое время. Или просто медленно шел, зная, что он так и не решится. Уроды боятся тех, кто может дать отпор. Они трогают только тех, кто молчит. Только вот я давно уже перестал молчать.
На выходных я встретил Дэна. Он прогуливался по парку вместе с сыном. Я сидел на лавочке с книгой и заметил его первым. Дэн так же, как и Кот, остановился, прищурился и склонил голову набок. А потом, увидев мою улыбку, рассмеялся. Чуть погрузневший, начавший лысеть, но все тот же Дэн.
— Воронин? Тёмка? — он подошел и протянул руку. Я поколебался пару секунд, но руку все-таки пожал, поднявшись с лавочки. — Бля буду, не узнал, пока ты не улыбнулся.
— Борода виновата, — усмехнулся я, потерев кулаком бородку. Дэн присел рядом и посадил сына на колено. — Многие не узнают.
— Ты чего тут забыл? — спросил он, качая пацаненка на колене.
— А ты? Я Кота недавно встретил. Он сказал, ты теперь в своем доме живешь и здесь редко бываешь.
— Да я к родакам приехал, — как-то виновато протянул Дэн.
— И я тоже. Отпуск, — улыбнулся я, закуривая сигарету. Дэн потянулся к пачке и, отпустив сына, чиркнул зажигалкой.
— Кота я тоже часто вижу. Постоянно деньги клянчит. Заебал уже, — буркнул Дэн. Я же, кивнув в сторону пацаненка, спросил:
— Твой?
— Ага. Мишка. Дочка дома с женой, а мы погулять вышли. Погода хорошая, а он егоза та еще, — вздохнул он. — Нечасто получается. Работы много. А ты-то куда пропал?
— В Питер уехал после школы, теперь сам учителем работаю.
— Серьезно? — удивился Дэн и хлопнул меня по плечу. — Молодец. А я цех мебельный держу, на Ленинцев. Кот у меня какое-то время работал, пока материалы пиздить не начал. Я его и выгнал нахуй. Ходит теперь и хуйню про меня всем пиздит, что я зажрался и старых друзей забросил. А то, что он говно, никому не говорит.
— Слышал, — вздохнул я. — Он теперь с Щенковым на заводе работает.
— С Щеней? — снова удивился Дэн и зашелся в смехе. — Ну, пиздец. Ирония судьбы.
— Не говори, — рассмеялся я, после чего спросил: — Видел кого-нибудь из наших?
— Не особо. Зяба вроде сидел и недавно вышел. Вроде как хату выставил, а его там и повязали. Шляется по району. То вмазанный, то пьяный. Глаза сдох после тюряги. Кота ты и так видел, а остальные, ну… про Панкову слыхал?
— Нет.
— Короче, там пиздец, Артём, — нахмурился Дэн и, наклонившись к сыну, чмокнул того в макушку, когда тот захныкал, словно почувствовав боль отца. — Беги, Миха. Поиграй. Я пока с дядей Тёмой поболтаю. Далеко не уходи. Ага… Так, ладно. Короче, я же после школы в Москву поехал учиться. Отучился, вернулся, батя мне цех и подогнал. С Наташкой особо после школы не общался, мне других телок хватало. В Москве их много. Наташку отец отправил в финансовый учиться. Ну, наш, местный. Там Натаха по наклонной покатилась. Еблась со всеми подряд, на дурь подсела, вписки, мутные дела всякие, мне пацаны порой звонили и рассказывали. Короче, на одной вписке занесла она себе заразу по вене. Года три назад ушла. За месяц потухла резко, даже деньги отца не помогли, а он всех на уши поднял, да поздно, блядь.
— Пиздец, — вздрогнул я. В мыслях появилась Наташка — красивая, улыбающаяся и счастливая. Дэн поиграл желваками и посмотрел на меня. В его глазах стояли слезы.
— Тём, — хрипло буркнул он, отводя взгляд. — Я себя до сих пор виню. Я же не знал, что эта дура меня реально любит. Думал так, поебушки, и все. А она реально любила, даже после выпускного. Мне батя её сказал потом. Если б я ей писал, может, и не случилось этого. Пиздец. Хорошая девчонка была, а я…
— Дэн, то что случилось, уже случилось, — чуть подумав, ответил я, снова закуривая. Дэн протянул руку, и я дал ему сигарету, а потом чиркнул зажигалкой, чтобы он подкурил. — Как ты думаешь, почему я тебе руку протянул сегодня? То, что знакомое лицо из детства увидел? Нихуя. Ты единственный подошел к нам с Алёнкой на выпускном и извинился. А потом за Лёньку вступился, когда пьяный Кот его прессовал. И сейчас ты не притворяешься. Я вижу, как тебе больно, а боли за одиннадцать лет в школе я испытал предостаточно. И если тебе больно, значит, человек в тебе еще не умер. Сохрани это, Денис. И сыну своему передай, чтобы не повторял твоих ошибок.
— Я часто вспоминаю выпускной, — ответил Дэн, не смотря на меня. — Ты не смейся только, но я тогда словно прозрел. А оказалось, что нихуя. Лишь немного начал жизнь в настоящем цвете видеть.
— Понимаю. Я повзрослел быстрее тебя, но нихуя этим не горжусь. Ты единственный из вашей компании, к кому я не испытываю злобы. Кот не в счет, его жизнь и так наказала. И еще накажет, уверен. В тебе еще живет человек, Дэн. Не убивай его, а храни. Так, как хранишь своего сына и дочь.
— Я назвал её Наташкой, — криво улыбнулся он.
— Красивое имя.
— Знаю, — вздохнул он, после чего поднялся и резко вытер глаза рукавом рубашки. — Ладно, Тём. Рад был увидеть. Правда рад. Не думай ничего такого, — он вытащил визитку и протянул мне. — Будешь в городе — звони. С радостью увижусь. Посидим, выпьем, потрещим про старое.
— Взаимно, — я спрятал визитку в карман и задумчиво посмотрел на уходящего Дэна. Может, и правда в уродах дремлет человек, который однажды просыпается? Или Дэн — просто исключение из правил? Я надеялся на первое утверждение, но кто знает, как оно на самом деле.
Ольку Лазаренко я встретил в ресторане, в центре, куда отвел родителей поужинать перед отъездом в Питер. Она сидела за соседним столиком, с мужем и дочкой. Её словно током прошибло, когда мой папка, громко хохоча, упомянул мое имя.
— Ой, Тёмка, насмешил. А еще Воронин. Тю, бабка бы узнала, засмеяла бы…
— Тёма? — я обернулся на голос и сразу узнал её. Улыбнулся в ответ и встал из-за стола.
— Привет, Оль.
Она без стеснения обняла меня, а я не был против. Олькин муж, на миг напрягшийся, тут же расслабился, когда она повернулась и, утерев мокрые глаза, сказала, что я одноклассник, которого она давно не видела. Мы вышли на улицу, где я закурил, а Олька, стоя рядом, рассматривала меня и улыбалась.
— Ты изменился, — сказала она, заставив меня рассмеяться. — Возмужал.
— А ты нет, — теперь засмеялась и она. — Такая же, как и в школе. Прическа только другая. Тогда у тебя короткие волосы были.
— Ой, Тёма, — вздохнула она. — Знал бы ты, что я делаю для того, чтобы оставаться все той же Олькой. Спортзалы, йога, хуйога, массажи и что только не.
Мы проболтали полчаса, и нас так никто и не перебил. Олька через два года после школы вышла замуж, закончила институт по специальности «эколог», но работать так и не пошла. Её обеспечивал мужик, потом и дочка родилась. Её жизнь сложилась лучше, чем у других одноклассников. Трешка в центре, любящий муж, деньги. Но Олька оставалась все той же Олькой. Гибкой, спортивной, красивой Олькой Лазаренко, которая лишь на выпускном расслабилась и подарила невинность какому-то долбоебу, который вряд ли ее запомнил, залив мозги дешевым бухлом.
— А я искала тебя, чтобы на встречу выпускников пригласить… — Олька рассмеялась, увидев мое лицо. — Да, да. Тоже об этом подумала.
— Прости, Оль. Но и думать забудь о том, что я когда-нибудь приеду на ваши посиделки. Тебя буду рад увидеть, Дэна может еще, а остальных… нет.
— Да я сама передумала их устраивать, когда увидела, в кого наши превратились. Рада, что ты не такой.
— Мы сами решаем, кем быть, Олька, — вздохнул я и, затушив сигарету, придержал для нее дверь. — Пошли, пока твой муж не вышел мне морду бить.
После ужина папка, вспомнив, сказал, что Толик Спортсмен тоже ушел в лучший мир. Его застрелили на разборке. Новые группировки появлялись, как грибы после дождя, грызлись за власть, и Толик стал одним из тех, кто попал под раздачу и на чьих костях построили новый мир.
Я навестил его скромную могилку перед отъездом. Положил букет гвоздик и выкурил сигарету, несмотря на мелкий дождик. А уходя, шепнул холодному камню простое «спасибо» и вытер слезы, которые не стал скрывать в тот день.
В поезде я раскрыл сумку, вытащил оттуда темно-синюю тетрадку и, вздохнув, достал ручку, чтобы снова вернуться в прошлое и поразмышлять над ним. За окном, до самого Питера, моросил дождик, а я, согнувшись над тетрадкой, покрывал чистые листы новыми записями, изредка уходя в тамбур, чтобы покурить и проветрить голову. Хорошо хоть проводницы не гоняли, словно понимая, что сигарета мне необходима.
Питер. Ноябрь 2012.
Лёню Шпилевского я встретил случайно. Сидел со старым знакомым в ресторане, пил вино и болтал о прошлом под вкусный ужин. Лёнька влетел в ресторан, споткнулся, а потом замер, когда я посмотрел на него. Он ничуть не изменился. Несмотря на дорогой костюм, кожаный дипломат и массивные часы на руке, он остался все тем же Лёнькой Шпилевским. Маленьким и напуганным, взъерошенным воробушком.
В его глазах мелькнул испуг и так же быстро исчез, потому что я не вставал и не кричал его имя. Я просто сидел и смотрел на него с улыбкой, ожидая, когда он сделает первый шаг. Лёнька, подойдя, смутился, но с жаром пожал протянутую руку, а потом извинился, сказав, что опаздывает на встречу. Мы обменялись контактами, и на следующий день он позвонил.
Встретились мы во все том же ресторане, где Лёнька заказал столик. Правда, посидели недолго, его график был расписан по минутам, если не по секундам. Но меня так и не отпускало ощущение, что Лёнька смущается и стесняется меня. Словно он старался поскорее исчезнуть, чтобы вычеркнуть меня из головы. Он подтвердил это, когда мы вышли на улицу, где каждый закурил по сигарете.
— Прости, Тём, — виновато шепнул он, когда я спросил его о странном поведении. — Ты прав. Конечно, прав. Я так долго пытался забыть ту жизнь, но каждый человек из неё снова заставляет меня вернуться в прошлое. За-заставляет стать Шпилевским, которого все унижали! Блядь! Я потратил кучу денег на логопеда, а рядом с тобой я снова превращаюсь в старого себя.
— Все нормально, Лёнь, — виновато улыбнулся я. — Ты так быстро исчез после школы, что мы даже парой слов не перекинулись. Я правда был рад тебя увидеть и вдвойне рад, что у тебя все хорошо. Этого достаточно.
— Спасибо, — хмыкнув, ответил он и жадно втянул в себя чуть ли не половину сигареты. — Прости, не спросил, как ты? Как Алёна?
— Я работаю учителем. Тут, в центре Питера, — пожал я плечами. — Про Алёнку ничего не слышал. Она как-то резко пропала, а потом забрала мать в Москву и продала квартиру.
— Прости, Тём, — снова извинился он. — Ты, наверное, не так представлял себе нашу встречу, но я правда не могу. Школа возвращается во сне каждую ночь. Несмотря на алкоголь, психологов и таблетки. Я борюсь с этими воспоминаниями каждый день, но очень редко побеждаю. Я помню, что ты для меня сделал в школе. Каким был ты, и какой была Алёна. Но я твердо решил оставить прошлое в прошлом. Пусть и не очень хорошо получается. Возможно, когда-нибудь я смогу набрать твой номер и, услышав твой голос, обойтись без истерик и успокоительных. Тогда мы снова встретимся, выпьем и поболтаем о жизни. Но не сейчас, Тёмка. Не сейчас.
— Понимаю, — кивнул я и, протянув руку, добавил: — Береги себя, Лёнь.
Он пропал из моей жизни так же внезапно, как и появился. Лёнька Шпилевский, который так и не смог забыть прошлое. Его жизнь сломали уроды. Они жили, любили и бухали, били рожи своим подругам и рожали детей, а он страдал. Каждый ебаный день страдал, вспоминая школьные кошмары. Но я все же надеялся, что когда-нибудь он победит свои кошмары и позвонит мне.
Окончание главы в комментариях (весь текст не влез).