Дед и писатель
Был у нас в тогда еще Алма-Ате писатель-натуралист Максим Зверев. Книжки его в доме имелись и даже я в детскую библиотеку ходил на "встречу с автором". То ли в шестом классе, то ли где-то рядом. Такой типа, Пришвин в масштабе 1:10.
А мой дед писателя этого, чувствовалось, не одобрял по неведомой причине. То на книжку недобро покосится, то в ответ на мой рассказ о походе в библиотеку нахмурится. Позже я узнал, почему. Всё просто: они на рыбалку вместе ездили до определенного момента.
Я ранее упоминал, что тогда не только сотовых не было, но даже автобусы в те края, где дед рыбачил, не ходили. Единственный способ связи - почта, да и то до ближайшего почтового ящика километров двадцать пять. Пешком не сходишь. Зверев отрыбалил и собрался обратно в город. А деду что-то так понравилось, что он решил остаться. Говорит:
- Слушай, Максим! Я вот сейчас жене открытку напишу, что на недельку тут еще зависну. Как в город въедешь, бросишь в любой почтовый ящик?
- Да не вопрос, Витя! Давай, конечно!
В общем, через неделю деда дома ждал скандал. Бабушка была не только гордая, но еще и ревнивая. И с богатым воображением. За эти дни дед в ее представлении два раза утонул, трижды истекал кровью, упав прямо на маховик подвесного мотора (кожуха-то нет), а к субботе вообще возможно завёл себе гарем возможно в Баканасе.
- Так я же тебе открытку отправил!!! - взывал к справедливости дед.
- Какая открытка? Не было никакой открытки!!
Скандалить бабушка умела.
Открытка пришла в мае следующего года. По штемпелям - тогда же в мае и отправленная. Когда Максим наконец-то удосужился разобрать рюкзак, готовясь к новому сезону. Лучше бы вовсе не отправлял, правда. До того дед во всех своих неприятностях винил почту СССР, а после со всей пролетарской ненавистью переключился на писателя Зверева...