Серия «Бабушка»

Сегодня я ехал с работы на автобусе, как обычно. Усталый, немного раздражённый, думал о том, как бы поскорее добраться до дома. Вышел на своей остановке, потянулся, и вдруг... почувствовал его. Этот непередаваемый, тёплый, манящий запах свежеиспечённого хлеба. Он витал в воздухе, словно приглашая остановиться и просто дышать им.

Я замер. Этот запах... Он был таким знакомым, таким родным. И вдруг меня накрыло волной воспоминаний. Я снова был маленьким мальчишкой, который приезжал на лето к бабушке в деревню. Она всегда пекла хлеб сама. Помню, как я просыпался утром от этого божественного аромата, который разносился по всему дому. Бабушка стояла у печи, её руки в муке, а на столе уже лежал горячий, только что вынутый из печи каравай. Она всегда отламывала мне краешек, ещё тёплый, хрустящий, и говорила: "Кушай, внучек, пока горяченький."

Я стоял на улице, закрыв глаза, и вдруг понял, что у меня на глазах слёзы. Бабушки нет уже много лет. Её дом в деревне давно продан, печь разобрана, а тот самый хлеб... его больше никто не печёт. Но запах остался. Он живой. Он вернул меня туда, где было так тепло, уютно и спокойно.

Я так и не нашёл, откуда шёл этот запах. Может, это была пекарня за углом, а может, просто ветер принёс его из какого-то далёкого двора. Но это неважно. Важно, что сегодня я снова побывал в детстве. Спасибо тебе, бабуля, за эти воспоминания. Ты всегда со мной.

Сегодня я снова вспомнил бабушку.

Это было давно, ещё когда мой старший брат был маленьким. Он был сорванцом — везде лез, всё хотел попробовать. И вот однажды он решил залезть на большую черемуху, которая росла в огороде. Бабушка говорила, что он карабкался так быстро, будто это была не черемуха, а гора, которую он просто обязан был покорить.

Но в какой-то момент ветка под ним подломилась, и он упал. Бабушка рассказывала, что её сердце остановилось, когда она увидела, как он лежит на земле, не двигаясь. У него была огромная гематома на спине, и все сразу забеспокоились, что это перелом позвоночника. Его срочно повезли в областную больницу, а бабушка осталась дома одна.

На следующий день, когда стало ясно, что брату повезло и всё обошлось, бабушка взяла топор и пошла к черемухе. Она срубила её под корень. Бабушка говорила, что в тот момент она не думала ни о чём, кроме того, чтобы больше никто никогда не упал с этого дерева.

Но черемуха оказалась упрямой. Каждый год она пыталась вырасти снова. И каждый год бабушка подрезала её, не давая превратиться в дерево. "Я не хочу, чтобы кто-то ещё пострадал," — говорила она. — "Пусть лучше будет кустом."

Сейчас бабушки нет, а черемуха так и осталась кустом. Каждый раз, когда я вижу её, я вспоминаю эту историю. Вспоминаю, как бабушка, несмотря на свой возраст, брала топор и шла в огород, чтобы защитить нас. Она всегда была такой — сильной, заботливой, готовой на всё ради своей семьи.

Эта черемуха — как память о ней. О её любви, которая была такой же крепкой, как корни того дерева, и такой же нежной, как её руки, когда она гладила нас по голове.

Спасибо, бабуля, за всё. Ты всегда в моём сердце. 💔