Черемуха, которая больше не растёт
Та черемуха, была гораздо выше.
Сегодня я снова вспомнил бабушку.
Это было давно, ещё когда мой старший брат был маленьким. Он был сорванцом — везде лез, всё хотел попробовать. И вот однажды он решил залезть на большую черемуху, которая росла в огороде. Бабушка говорила, что он карабкался так быстро, будто это была не черемуха, а гора, которую он просто обязан был покорить.
Но в какой-то момент ветка под ним подломилась, и он упал. Бабушка рассказывала, что её сердце остановилось, когда она увидела, как он лежит на земле, не двигаясь. У него была огромная гематома на спине, и все сразу забеспокоились, что это перелом позвоночника. Его срочно повезли в областную больницу, а бабушка осталась дома одна.
На следующий день, когда стало ясно, что брату повезло и всё обошлось, бабушка взяла топор и пошла к черемухе. Она срубила её под корень. Бабушка говорила, что в тот момент она не думала ни о чём, кроме того, чтобы больше никто никогда не упал с этого дерева.
Но черемуха оказалась упрямой. Каждый год она пыталась вырасти снова. И каждый год бабушка подрезала её, не давая превратиться в дерево. "Я не хочу, чтобы кто-то ещё пострадал," — говорила она. — "Пусть лучше будет кустом."
Сейчас бабушки нет, а черемуха так и осталась кустом. Каждый раз, когда я вижу её, я вспоминаю эту историю. Вспоминаю, как бабушка, несмотря на свой возраст, брала топор и шла в огород, чтобы защитить нас. Она всегда была такой — сильной, заботливой, готовой на всё ради своей семьи.
Эта черемуха — как память о ней. О её любви, которая была такой же крепкой, как корни того дерева, и такой же нежной, как её руки, когда она гладила нас по голове.
Спасибо, бабуля, за всё. Ты всегда в моём сердце. 💔