Вновь дядя самых честных правил
Ведёт бесчестную игру,
Стихов он свежих набуравил,
Возя бумагой по перу.
Он был растерян, слаб и робок,
Не помышлял писать вовек,
Но вот лишился серных пробок –
И словно новый человек!
Путь к славе так тернист и долог,
Хоть на ногах хоть на коне.
Сегодня отоларинголог,
А завтра «пушкиннашихдней».
И снова пушкинские ямбы
Плетьми сознанье бороздят,
А уши вянут: – Нам к хуям бы,
Нам пробки б серные назад!..
Глаза стремятся в черепушке
Создать подобие гнезда,
А сбоку слышно: Пушкин! Пушкин!....
Фух!... К счастью это не сюда…
Погашен свет, опущен полог,
Забыть прочтённое невмочь,
И даже отоларинголог
Не сможет в этом нам помочь.
А сможет – значит не иначе,
Как уши всем нам отхерачив.