Сказать, что тогда, мягко говоря, охуел, ничего не сказать. Вам, говорит, надо в городскую, в хирургическое. Я говорю, да не вопрос, поехал уже и начинаю вставать.
- Вы что, за рулём?
- Конечно, я быстро.
Чуть ли не отбирая ключи, он начинает кого-то звать, заказывает машину, спрашивает есть ли кому машину отогнать. В общем начинает конкретно садить меня на панику. Звоню товарищу, объясняю ситуацию, тот, отдать должное, буквально через пять минут приехал. Врач мне каталку уже подводит, мол садись. Говорю, да не надо, ноги есть же. Но нет, прям усаживает и покатил к лифту. В общем, я уже на полной измене. Жене ничего толком объяснить не могу, она в трубку плачет, мне от того ещё очковей стало. В скоряке мне влупили такой укол, что от боли аж нога отнялась, но и боль в груди проходить начала. Аж майора Пейна вспомнил. Привезли в больницу, разместили в палату и... "забыли" про меня. Лежу, боль утихла, начинаю успокаиваться - раз врачи не суетятся, то значит не так страшно всё. О, как же я заблуждался! Уже к вечеру пришёл хирург, осмотрел и на каталку опять. Поехали... в операционную.

У меня реально всё что можно сжалось, но это было преждевременной реакцией. Поспешной и далеко не максимальной. На стол меня не кладут, ставят такой советский табурет с прорезью в центре и усаживают на него, упирая спиной в хирургический стол. Удобно? Да нихера, думаю, сыкатно, но киваю. Тут он начинает мне продавливать пальцем меж рёбер, причём так сильно, что думал проткнёт. Когда появился красный контур на коже, он обколол это место и достал инструмент. Ёбанный четырёхгранный на острие стилет, толщиной с простой карандаш, какую-то трубку, ещё что-то. Мне было уже похую, я увидел стилет и смотрел только на него. До меня уже начало доходить, что сейчас меня, как жука булавкой к этому столу пригвоздят.

И моя интуиция меня не подвела. Тут и начинается суть ответа на пост. Хирург берёт стилет и приставляет его к "продавленному" месту.
- Готов?
- Нет! - честно отвечаю я. "Как, блядь, к этому можно быть готовым?!".
- Ну, я тоже, но надо.
Его ответ меня аж в чувство привёл. Смотрю, а он и не улыбается, серьёзный, как гестапо на работе.
- Начали.
После этих слов он начинает давить. Я на это предпочёл не смотреть. Зажмурился, вцепился руками в табурет и затаил дыхание. До сих пор помню это ощущение, когда сталь шкребёт меж рёбер. Для меня время замерло, сижу охуеваю - меня протыкают, ещё думаю, а вдруг соскочит рука или силу не расчитает и реально насквозь пробьёт. Тут и воздух ещё кончается как-то быстро. Глаза открывать очково. Ну, я и спрашиваю, не открывая их:
- Ну? Всё?
Его ответ меня вообще убил:
- А я знаю, а сам не смотрю!
Бля... так резко в себя я ещё не приходил. Распахиваю глаза, а он сидит напротив, улыбается, а из груди уже трубка торчит... Шутник, мать его. Но мужик классный, очень ему благодарен, профессионал. И говорил, и объяснял. Диагноз: спонтанный пневмоторакс. Время кризиса тоже давно прошло, по идее. Но эту шутейку я помню как сейчас.