Звонок из Парижа1
Субботнее утро. Самый сон после трудной недели с бурной пятницей.
Жена уехала во Францию. Могу себе позволить.
И тут начинает непрерывно звонить телефон.
Скатившись с кровати доползаю до столика, нащупываю среди пустых и не очень бутылок трубу.
На экране - еблет жены, растянутый в лыбе.
Нажимаю «ответить»
В ухе слышится женская речь на чудовищном русском с диким акцентом.
Я отвечаю на чисто русском народном непереводимыми идиоматическими конструкциями, общий смысл которых сводится к «кончай прикалываться, чо звонишь в такую рань?»
Женский голос говорит, что это не прикол, а ей принесли найденный телефон, как знающей русский, и она позвонила по первому номеру среди недавних
Пазл сложился.
Вежливо извиняюсь.
Куда подъехать? - спрашиваю.
Дворец Версаль, правое крыло. Справочная.
Версаль?
Версаль.
Да. Знаю.
Звоню подруге жены, которая по идее должна быть рядом. Едут в метро.
Говорю, чтобы разворачивали электричку обратно на Версаль и заваливаюсь обратно, досматривать сны.