Жмурье история из 90x
---
Это было время, когда улицы говорили на языке силы, а деньги пахли порохом и потом. Лето 1995 года. Я тогда был мелким "решальщиком" в банде Гриши по кличке "Гроза". Гриша был не из тех, кто любит громкие слова и пустые угрозы. Он был тихим, но когда говорил, все слушали. А если не слушали — их находили в ближайшей канаве.
Однажды вечером Гриша вызвал меня к себе. Его кабинет находился в полуподвале старого дома на окраине города. Стены были обшарпаны, но внутри — кожаные кресла, дорогой ковёр и бар, который бы позавидовал любой столичный клуб. Гриша сидел за столом, курил сигару и смотрел на меня своими холодными, как лезвие, глазами.
— Слышь, Костя, — начал он, выпуская кольцо дыма. — Есть дело. Надо встретить одного типа. Деньги передать. Ты справишься?
Я кивнул. Вопросов не задавал. В нашем деле лишние вопросы могли стоить жизни.
— Он будет в чёрной "Волге", номер 777. Узнаешь. Деньги в сумке. Ты ему — сумку, он тебе — конверт. Всё просто.
Всё просто. Эти слова звучали как приговор. Потому что в нашем мире ничего не было просто. Но я взял сумку с деньгами и вышел на улицу.
Ночь была тёплой, но от этого не становилось легче. Я сел в свою "девятку" и поехал к месту встречи — заброшенному заводу на окраине. Фонари мигали, как будто предупреждая об опасности. Я припарковался и стал ждать.
Через полчаса подъехала чёрная "Волга". Из неё вышел мужчина в кожаном пальто. Он подошёл ко мне, не говоря ни слова. Я протянул ему сумку, он мне — конверт. Всё просто.
Но в этот момент из темноты вышли ещё двое. Я узнал их — это были люди из конкурирующей группировки. Они улыбались, но в их улыбках не было ничего хорошего.
— Костя, — сказал один из них. — Ты знаешь, как это работает. Деньги — нам, конверт — тебе. А ты — в утиль.
Я понял, что меня подставили. Гриша знал, что это ловушка. И он послал меня, чтобы избавиться от лишнего свидетеля. Я бросил сумку и побежал. Выстрелы прозвучали в спину, но я уже нырнул за угол. Сердце колотилось, ноги подкашивались, но я бежал. Бежал, потому что знал: если остановлюсь, умру.
Я спрятался в заброшенном доме. Там, в темноте, я открыл конверт. Внутри была фотография. На ней — я. И надпись: "Спасибо за услугу".
Той ночью я понял, что в этом мире нет друзей, нет чести, нет правды. Есть только выживание. И я выжил. Но с тех пор я больше не доверял никому. Потому что в 90-е доверие — это роскошь, которую мало кто мог себе позволить.
---
Эта история передаёт атмосферу бандитских 90-х, где каждый шаг мог стать последним, а доверие было самым дорогим и самым опасным товаром.