Врачам
Всем привет. Я - Мальвина Матрасова, тот поэт, чьи стихи вы точно читали, но можете об этом не подозревать.
Девочке три, жили-были варили кашу, мама не любит папу, мам поиграем - это всё я. Но я пишу не только такое. Сейчас вот написала текст про врачей и хочу поделиться с вами.
А в верхнем комментарии расскажу еще кое-что, что прошу считать не спамом и не рекламой, а афишей и информацией, которая кому-то может быть полезной.
ВРАЧАМ
Это место - граница меж сущим, и адом, и раем. Если б было рекой, то звалось бы притоком Стикса. Тут на службе живут, и болеют, и умирают. Это место про боль, вот и имя ему - больница.
Их доспехи давно не блестят - как блестеть халатам? Их волшебные зелья - табак и тройной эспрессо. Сутки-трое. Ургентный. Дежурство. Обход. Палаты. Отойти от стола. Привезите каталку-кресло.
На бегу тараторят а/д, чсс, и повод почему оказалось на этом притоке тело. Почему тут сквозняк? По ногам - замогильный холод.
Потому что за ними незримая смерть летела.
Вот стерильная плитка и бестеневые лампы. Вот уставший хирург, запотели очки от маски. Вот холодная смерть, что костлявые тянет лапы к человеку, который крестом на столе распластан.
Вот пищат мониторы - как вздорная птичья стая. А хирург видит смерть, видит бездну в ее глазницах. Он прогонит ее, он заставит ее растаять. Его служба - про жизнь, и проходит она в больнице.
"Убирайся, костлявая!" - всем от стола два шага. Заряжаем. Разряд. Непрямой. Лейте плазму. Асистолия.
Это - тело. Но в нем до сих пор где-то есть душа, и в этой битве за жизнь на одной стороне стоим мы.
Смерть ему говорит: хватит битв, ты не бесконечен. И тебя доконают однажды такие битвы.
Мониторы пищат, наконец-то поймав сердечный, отвоеванный в этой решительной схатке ритм.
И уставший хирург говорит через маску: шейте. И пищат мониторы ровнее, спокойнее, тише. И приходится снова ни с чем удаляться смерти.
И хирург шепчет ей: не в мою смену, сволочь, слышишь?!
Мальвина Матрасова
