Впихнул невпихуемое⁠⁠

Шёл аж второй день моей работы в фирме куда я, по обыкновению, попал случайно. Естественно, в первые дни стараешься вникнуть в специфику и особенности ремесла. От большого желания проявить себя с лучшей стороны, о каких-то простых вещах не задумываешься и делаешь их на автомате.

Так вот, второй день и сразу в бой, на танкер в Лиепаю. Весь такой сконцентрированный, беру машину, загружаю оборудование, спецодежду, документы и в путь. По дороге заскакиваю на "Statoil" (автозаправка). Казалось бы, более десяти лет за рулём, причём очень активные десять лет - паспорт заканчивался дважды, оттого, что некуда было ставить штампы пограничников о пересечении границ. Я, как всегда, заскакиваю с правой стороны, хватаю пистолет и-и-иии... Он не лезет в отверстие топливного бака. У меня на руках документы, телекс от судовладельца, сертификаты качества, в общем, более чем серьёзные бумаги, а тут пистолет не лезет. Я, вслух матеря шведов и напоминая им чем закончилось их необдуманное поведение под Полтавой, продолжаю пихать в бак чёртов пистолет. Кое-как примастырив пистолет, нажимаю на рычаг, а он отстреливает, показывая мне, что бак полный. Ну, я же не лыком шит, захожу с другой стороны колонки и тяну шланг к баку. Что вы думаете - и этот пистолет не лезет. А у меня в ста километрах судно, второй день на работе, обострённое чувство ответственности и справедливости, а я стою с этим коктейлем жизненно важных понятий и дел, а у меня уже второй пистолет не лезет в бак.

Я, в конце концов, человек советский, бескомпромиссный и усилием воли я таки впихнул пистолет и топливо заструилось по трубке весёлым ручейком, лаская слух и убаюкивая нэрвную систему. Эти на заправке посматривали на меня недобрым взглядом, но знали, что клиент всегда прав, а в моём случае - это было очевидно и выдали мне два чека от каждого пистолета. Какие же мелочные твари, думалось мне тогда. На первом чеке было пробито 0,6 литра. Видимо, пока я его пихал, что-то да пролилось.

Я сел в машину, выдохнул, потёр руки как Шурик в кино перед вторым тостом и двинулся на юг. В Лиепаю, смысле. Пришлось надавить на гашетку, ибо на абсолютно бездарной заправке было потеряно 30 драгоценных минут. Дорогу я знал настолько, что я мог вести прямой репортаж с трассы. Знал каждый куст, каждую кочку, каждый валун на обочине.

В это трудно поверить до сих пор, но в тот день мне так и недовелось увидеть Лиепаю, пароход и всё что с этим связано. Я красиво стоял на своей полосе безо всяких внешних повреждений. Так быстро мозг у меня ещё не работал никогда. Помните на старых компьютерах хард начинал звучать как самолётный двигатель при нагрузке?! Вот примерно так, по ощущениям, у меня работала голова, издавая такие же звуки, как мне казалось. Мне страшно было думать о том, что надо звонить директору и объяснять ему, что я не доехал до Лиепаи самую малость - 90 километров каких-то. Когда мои извилины отматывали все события последнего часа назад с огромной скоростью, я вспомнил про пистолет, предательски не лезший, в бак. Было очень страшно открывать крышку бака. Я очень не хотел там увидеть надпись "Дизель". Конечно, это были попытки себя обмануть. Любой водитель знает по звуку двигателя - дизельная машина, или бензиновая. Конечно, знал и я.

Дело в том, что как-то так сложилось, что я всё время ездил на бензинках. Ну и, естественно, заправлялся не глядя в течении многих лет. Сейчас вся эта теория звучит отмазкой, а тогда...

Я обречённо открыл крышку бака и удостоверился, что я бухнул 25 литров бензина в дизельный бак! Что вы знаете о катастрофах, крушениях надежд, о умершей карьере, не успевшей даже начаться?!

Вкратце о последствиях.

Янка, коллега больного на голову меня, мило, в семейном кругу, отмечал день своего красивейшего имени. Так как я уехал в Лиепаю, он не стеснялся и согревал душу и тело недорогим алкоголем. Мой звонок прозвучал как взрыв на макаронной фабрике. Да, в этот момент Янка ел макароны и они у него выпали изо рта от ярости. Второй коллега достоин отдельного литературного труда и может я как-нибудь сподоблюсь, но и он тоже был не в восторге. Уж не знаю как они меня не сдали тогда, но прикрыли в итоге и сделали работу за меня.

Моей же задачей было каким-то неведомым образом в 11 часов вечера вылечить машину так, чтобы утром никто и не догадался о моих приключениях.

Как раз вчера я и встретил того самого волшебника, авто-кудесника, который любезно согласился исправить результат моего идиотизма за очень скромные деньги. Он ведь, до сих пор и не подозревает, что не машину тогда ремонтировал, а спасал мою карьеру.

Он мне напоминал опытного хирурга, как с технической стороны, так и с психологической. Видя, как меня потряхивает, он уверенным баритоном спрашивал - сколько, говоришь бензина-то плюхнул? 25? Хорошо. Это ж профилактика отличная. Клапана почистил, кольца. Молодец. Так приговаривая, в обычном гараже, ночью, он какими-то невероятными приспособами выкачал бензин из бака. Потом он пропадал какое-то время под машиной и что он там делал, я понятия не имею. Темно же. Где-то к часу ночи двигатель уверенно фыркнул и ровно, монотонно заработал. Ну, видишь, работает лучше чем было - позёвывая, приговаривал он. Это ж насколько человек понимал нелепость ситуации, что отказывался брать деньги. Я конечно впихнул уму двадцатку и потом привёз ещё канистру с присадкой. А он всё своё - "деньги это зло".

Подошёл к нему, сильно сомневаясь, что он меня помнит. А он как хороший врач, всех пациентов помнит в лицо, не смотря на минувшие 17 лет. Ну, на дизеле катаешься, или на бензине? - улыбаясь поинтересовался он. Пешком хожу - ответил я, и мы оба засмеялись.

P.S. А это - тот самый каблучок на котором я, после этого случая, проехал ещё более 20 000 км.