Весенний субботний сплин
Прошло уже более 20-ти лет. Если не смотреть вниз – ничего не изменилось. Та же луна на чистом ночном небе блистает короной. Звезды.. все те же, не изменили место, не стали тускнее. Они все так же ярко светят. Апрельский ветер, гоняющий уже распустившуюся вовсю листву в кронах деревьев. Еще не слышно кукушек, но уже есть ощущение, что они вот-вот появятся. И какая-то звенящая тишина, в нарушение которой не хватает той самой гитары.. той музыки, которая так и пульсирует внутри твоей головы. Той безмятежности, бесшабашности и беспечности не хватает. Вот пошел бы сейчас, выпимши, да и стрельнул цигарку у прохожего. Вдохнул этот дымок какого-нибудь донского темного, или же петра черного.. и побрел потихоньку домой. Долгой, обыкновенной дорогой домой. Такой непримечательной, каждый раз одной и той же, но от того не менее запоминающейся. С соседом\ близким другом или девушкой. Сквозь время, цепляя краем сознания старые надежды, уклады и мечты.. и прочее. И вот ты уже тот самый прохожий, с залысинами и зубными протезами, у которого стреляют сигареты. Но, если не смотреть вниз – ничего не изменилось, все та же луна.. и апрельский ветер, гоняющий листву в кронах деревьев.