Точка возврата⁠⁠

мне восемь лет и мы с родителями в отпуске на море. в последний день отдыха, папа купил мне самолет. я выканючивал его весь месяц. ослепительно красивый, с винтами на крыльях. его нужно было крутить на леске вокруг себя и самолетик, стрекоча пропеллерами, кружил голову до тошноты.

сели в поезд. нам попался последний вагон. я вышел в задний тамбур, и мне пришла в голову дикая авантюра: что если привязать самолет к поезду? полетит или нет? у меня был моток тоненькой лески. выскочил из вагона, прибежал в конец, вскарабкался с торца и наскоро привязал к двери. в последнюю секунду успел запрыгнуть обратно и поезд пошел. вначале самолет тащился, подпрыгивая на шпалах, его шум привлек внимание двоих мужиков на перроне, они оценили хорошую вещь на длинной леске и погнались... я стоял в закрытом тамбуре и ни чем не мог помочь своему летчику. когда он был уже почти в чужих лапах, мужик упал, сойдя с трассы. а самолет взлетел.

это было потрясающе... представьте: вам восемь лет и за вашим поездом летит самолет на невидимой леске. я восторженно смотрел на него часами, а на каждой остановке, мое сердечко, перекачивало лошадиные дозы адреналина. каждый раз одно и тоже: поезд трогается, самолет шуршит, люди его замечают, думают, решаются, пускаются в погоню. видимо длина лески оказалась идеальной, и преследователи либо, запыхавшись, отставали с дикими проклятиями, либо - падали. однажды, в погоню за моим самолетом пустилась бабушка, бросив на перроне внука. отстала быстро. я каждый раз представлял, что это наш летчик убегает из немецкого плена. одним словом, через сутки нашего перелета, самолет вобрал в себя столько людской энергии, что казалось, слегка светился в темноте.

вот последний полустанок за два часа до прибытия домой. стоянка две минуты. вокруг лес. смотрю, через рельсы идет пацанчик октябрятского возраста, в разрушающей мою психику близости от сокровища. так и есть, заметил. поднял и одним рывком оторвал леску. я почувствовал, что мне оторвали руку или ногу... он рассматривал самолет и не верил своим глазам, я тоже своим не верил. поезд тронулся. человек всегда чувствует, когда на него смотрят, а когда смотрит медуза горгона, чувствует тем более. мальчик оторвался от самолета и встретился с моим взглядом. три секунды мы смотрели друг на друга и… он пошел за поездом. быстрее, еще быстрее, догнал леску, уже на бегу, кое-как привязал мой натерпевшийся страху самолетик, отпустил и помахал ему рукой...

с тех пор прошло тридцать пять лет, но более благородного поступка, в своей жизни я не видел.

чтобы сельский, советский, восьмилетний мальчик, выпустил из рук такой трофей..?
это был необыкновенный человек.
надеюсь, что сейчас он счастлив, богат и любим своей семьей, ведь на нем, как на ките, держится огромный кусок мира.
а самолетик, весь в сетке мелких царапин, хранится в игрушках моего сына.