Ростовский Куш. Глеб Диберин. Глава 21⁠⁠

Глава 21. Василий из Красного Серпа

Я знал, что всё, что у меня есть сейчас — временное. Пластик. Печать. Легенда. Формально — я Василий. Документально — гражданин. Но внутри — фантом с чужим паспортом. А пока жив настоящий Василий, я под прицелом.

Система не глупа. Она не ищет в лоб. Она ждёт несостыковок, рассинхрона, маленькой трещины между именем и телом. И если ты — не один, если где-то есть оригинал, ты — копия, а значит — объект.

Мне нужно было убрать оригинал. Аккуратно. Без следов. Без глупостей. В ту ночь в комнату вошёл Гриша. Брат жены. Контуженный дважды, морда квадратная, руки — будто вылеплены из цемента. Шаг — как у асфальтоукладчика. Он не здоровался. Он кидал.

На стол упал паспорт.

— Вот он, — сказал Гриша.

— Кто?

Он не отвечал. Просто достал из кармана смятый чек от “Пятёрочки”, открыл пиво, отхлебнул,
и только потом сказал:

— Василий. Из Красного Серпа.

Красный Серп — хутор. Точнее — остаток от хутора. Там даже церкви нет. Там молятся ветру. 84 жителя. Из них работали — трое. Из них Василий — последний, кто ещё тянул провода и вспоминал трактор.

— Не женат, — продолжал Гриша.
— Родни нет.
— Бабка умерла.
— Сказал всем, что уехал в Москву.
— А на деле — мы его взяли.

Он сказал это, как будто поймал рыбу и сдал в магазин. Я посмотрел на паспорт. Фото — не резкое. Глаза — потухшие. Улыбки — нет. Прическа — под советского электрика. Возраст — плюс-минус мой. Рост — мой. Тип лица — “дядя из очереди”. Отпечатков нигде. Судимости — ноль. Идеален.

— Что ты предлагаешь? — спросил я, глядя на фото.

— Просто, — ответил Гриша.
— Закопаем Васю.

— Какого хрена?

— Концы в воду. Всё по классике.
— Ты — он. Он — навсегда вопрос решённый.

Я молчал. Долго. В голове шли картинки: вагон, лес, яма, тишина. Запах сырости. Щёлк замка.

— Нет, — сказал я наконец.

— Почему? — Гриша был искренне озадачен.
— Он тебе кто?

— Никто.
— Так почему?

— Потому что он мне ничего не сделал. Он не вор. Не судья. Не прокурор. Он — инструмент. А инструмент не надо ломать. Его надо спрятать.

Гриша выдохнул. Отошёл к окну. Открыл его. Закурил. Дым шёл в потолок. Он бросил окурок в чай. И только потом сказал:

— Сентиментальность у тебя из всех щелей лезет.
Ты — преступник.
Ты — беглец. А играешь в гуманизм.

Я ничего не ответил.

— Будет ошибка. — добавил он.
— Этот Вася — мина.

В ту ночь я не спал. Я взял лампу. Взял фото. Смотрел. У него было лицо человека, который никому не нужен. Которого даже Бог случайно нарисовал. И тогда родился план. Тихий. Медленный. Но работающий. Мы не убьём Василия. Мы растворим его.

Мы засветим его в другом городе. Пусть будет второй Василий. С отдалённым паспортом. С минимальным движением. Где-то в Костроме. Через других знакомых — выпускаем альтернативную легенду: Василий, улетевший в Египет. Турагентство. Пластиковый контракт. Фото в отеле. Чек с Duty Free.

Теперь было два Василия. Оба — не я. Но оба — живы. Один — в России. Один — за границей.

А я… Исчез между ними.

— Сложно? — спросил Гриша.

— Да. Но умнее.

— Ты — дурак. Надо было копать.

— Может. Но теперь мы неубиваемы.

Теперь если кто-то ищет Василия — найдёт одного из двух. Проверит — подтвердит. Не докажет.
Не выйдет на меня. Василий — жив. Евгений — умер. И вновь родился Василий-Версия-Три. И самое важное. Василий настоящий — где-то в деревне на юге. Пьёт квас. Смотрит на речку. Слушает, как трещат кузнечики. Он ничего не знает. Но он — жив. И это — мой вклад в остатки человечности.

Я мог быть мясником. Я стал инженером судьбы. Иногда — это всё, что у тебя остаётся.

3.9K поста11.5K подписчика

Добавить пост

Правила сообщества

Есть правила поведения на Пикабу. Придумывать что то новое смысла администрация сообщества не видит, во всяком случае пока.

Сообщество нуждается в создателях контента, но с рядом требований:

-Соблюдение тематики

-Приемлимое , воспринимаемое и читаемое оформление контента

Ну и главное: все посты,тексты в сообществе не являются рекламой преступной жизни и прославлением "Блатной романтики",а носят сугубо информативный характер.

Ибо "Вор должен сидеть в тюрьме".