Про книги.⁠⁠

Бывалоча, иной раз, возьмешь роман почитать на ночь, чтобы уснуть крепким, здоровым сном.

Раскроешь его, там тебе и биография автора, и аннотация - все замечательно и удивительно, предвкушаешь встречу с прекрасным.

"...Aвгуст 2001 года, аэродром Подлипки под Москвой...Они сидели за отдельным столиком, вдали от двухсот других новобранцев, и им подали прекрасные толстые сардельки с кашей. В изобилии имелось холодное пиво, правда, кислое и водянистое, и ко всему этому — апельсины, морковь и капустные кочерыжки. А на десерт улыбающийся дежурный офицер поставил перед ними большую железную вазу со свежеприготовленным ванильным мороженым, недоступным в течение многих месяцев тренировок..."

И вот лежишь, пытаясь осмыслить картину, которая у автора сложилась в мозгу - космонавты, сардельки с кашей и капустные кочерыжки. Просто мороз по коже. Представляешь себе длинные, сбитые из горбыля столы, алюминиевые чашки, помнящие еще Гагарина, такие же ложки и кружки, стоит одинокий самовар с кипятком, половой с полотенцем.. а не.. дежурный.. половой это в прошлый раз было..

И два космонавта, вкушающие сардельки с кашей и кочерыжки. Боюсь предположить, что едят остальные.

А ведь автор - был президентом Ассоциации научно-фантастических авторов Америки, лауреат премии Хьюго (2 раза) и Небьюла (5 раз) и иных.

Наверное неплохая книга, но я не смог.