Подросток⁠⁠

Подросток

Я подросток безликих окраин города. Где нету не берега, не дна. Время течет как вода. Я бреду по дороге в грязи по колено со вписки, я пытаюсь запомнить что мне нужно домой. Голова с похмелья раскалывается как гнилой орех. В кармане гремит мелочь, плюс два презерватива. Вчера мартини с пивом, ради интереса спортивного. Родители наверное уже на работе, а значит сегодня можно забить на учебу и не пойти в бурсу. Динамик пиликает от сотни смс "перезвони мне" на мобильном, наверное это Дашка–сестра старшая. Но у меня есть время, а денег нету, хочу похмеляться, а в гости не к кому пойти. На театральной площади люди смеются, приветливо машут руками. Меня карежит от них, я бегу. Набирая скорость успеваю влететь в мой трамвай. Сажусь на свободное место возле окна. Осень, октябрь. Прислоняюсь лбом к холодному, запотевшему окну. Мы тронулись, подошёл кондуктор, лениво выгреб железные– деревянные. От души насыпал в ладонь человека в зеленной желетки. Тот отстегнув билет дал его мне. Меня прёт как собаку, а люди пялятся. Бесит. Молоденькая симпатюшка лет двадцати кокетливо косится на меня. Я безразличен к ней, достал наушники, воткнул в смартфон. Заиграла заезженная до дыр песня, не молодой, когда-то качавший хит. Проверил смс
« Кирилл, ты где?» , « Кирилл, мама с папой волнуются, я сказала что ты у Алисы остался» , « Возвращайся домой»
Это были смс от сёстры, дальше от Алисы « Почему твои родители звонят мне и спрашивают где ты?» , « Ты что опять со своими друзьями ?» , « Знаешь, мне надоело что ты такой раздолбай, я давно хотела тебе сказать это, но все момента не было, я ухожу от тебя. Ты мне надоел, больше я тебя не люблю» и ещё куча смс от родителей... Но на них не стал обращать внимание. Как же так? Ну да ладно, и без неё проживу как нибудь. Но мой мир рухнул. Желание напиться снова, стало на порядок выше. Выскочил как угорелый на своей остановке, прямиком направился в магазин. Достал с кармана куртки мятую сотку. Дёрнул с холодильника "Марти-рей" без лишней полемики кинул купюру на кассу и ушел. Зайдя за угол сорвал пробку, крепко приложился, отхлебнув треть закашлялся. Не в то горло пошло, из-за уха достал последнюю сигарету, чиркнув зажигалкой втянул едкий дым. А не так уж и плохо все. Пока у меня есть алкоголь и сигареты, я много смогу пережить. Ну или даже почти все, через неделю мне уже 18, я стану взрослым. А пока что я подросток... Я могу себе позволить вату покатать, в техникум не пойти, по району погулять. Добил последние затяжки на сиге, щелбаном запустил окурок в стратосферу, кропаль в воздухе рассыпался, получился мини-салют. Это здорово. Мимо прошли два школьника укоризненно посмотрев на меня. Я ничего не сказал, ответив им жестом. Они быстро удалились. Кошки жадно делили что-то крылатое. Сделал ещё глоток этой дряни, поправило не плохо. Повеселел, мир заиграл яркими красками, золотой осени. Унылый узбек метёт листву. Из шаурмы, чуть дальше вышли мусора в бронижелетах. У них есть огнестрельные пистолеты, а у меня нету. По любому сейчас подойдут ко мне, пристанут. Браслеты на руки накинут и в отдел до выяснения обстоятельств. Не хочу так, допиваю в два мощных глотка тару и иду в сторону дома. Серые милиционеры, ушли в другую сторону. Мне это на руку. Покашлял в кулак, приду домой заварю чаю с мёдом. И вот она, дверь моего подъезда. Старая, металлическая, местами проржавевшая дверь. Зайдя в темный подъезд, поднялся на второй этаж. Вставил ключи в замок, он с хрустом провернулся. Я наконец-то дома...

© Владимир Голинский