Ответ на пост «Подкол от стоматолога»2
Просыпаюсь утром, всё отлично, иду в душ. Стою под лейкой, просыпаюсь постепенно и тут начинается чих. И не простой, а прям конвейерный - больше десяти раз подряд, как из пулемёта. По окончании начинаю чувствовать резкую боль в груди справа. Словно тоненький гарпун воткнули и начали проворачивать. Ну, бывает. Вытерся, вышел из ванной, но боль не проходит, усиливается только. Чую, блядь, что-то не то. Лёг - нихуя не легче. Жена - скорую? Не, говорю, отпустит. Смотрю, уже и выходить надо бы, а не могу. Звони, говорю, ну его нахуй. Приехали, опрос, то сё - волосё, кардиограмма в норме, давление тоже. О! Межрёберная невралгия! Влупили блокаду и уехали на. Прошло время, вроде отпустило, на работе предоставил справку - вопросов нет. День прошёл нормально, вечером пришёл домой, а дома пятница. Посидели, поужинали и спать. Утром опять начинается. Выходной же, снова скорая, снова укол и норм. А вот ночью я просыпаюсь уже от конкретной боли, как не ложись - больно. До утра дотерпел и снова вызвал. Приехали, посмотрели, послушали и рекомендуют сделать рентген. С уколом доживаю до пол ночи и снова боли, жду рассвет. Одеваю форму, за руль и в больницу. Сразу иду в рентген кабинет. Вваливаюсь без очереди - боль такая, что сил уже нет, да и дышать тяжело. Врач сперва начал мандеть, но видя состояние утихает и делает снимок. Сижу в коридоре, жду результат, поскуливаю в меру - всё таки в погонах, не принято. Выходит врач и смотрю, лицо у него к хорошим новостям вообще не располагает. Говорит, молодой человек, а у вас правого лёгкого нет.
Сказать, что тогда, мягко говоря, охуел, ничего не сказать. Вам, говорит, надо в городскую, в хирургическое. Я говорю, да не вопрос, поехал уже и начинаю вставать.
- Вы что, за рулём?
- Конечно, я быстро.
Чуть ли не отбирая ключи, он начинает кого-то звать, заказывает машину, спрашивает есть ли кому машину отогнать. В общем начинает конкретно садить меня на панику. Звоню товарищу, объясняю ситуацию, тот, отдать должное, буквально через пять минут приехал. Врач мне каталку уже подводит, мол садись. Говорю, да не надо, ноги есть же. Но нет, прям усаживает и покатил к лифту. В общем, я уже на полной измене. Жене ничего толком объяснить не могу, она в трубку плачет, мне от того ещё очковей стало. В скоряке мне влупили такой укол, что от боли аж нога отнялась, но и боль в груди проходить начала. Аж майора Пейна вспомнил. Привезли в больницу, разместили в палату и... "забыли" про меня. Лежу, боль утихла, начинаю успокаиваться - раз врачи не суетятся, то значит не так страшно всё. О, как же я заблуждался! Уже к вечеру пришёл хирург, осмотрел и на каталку опять. Поехали... в операционную.
У меня реально всё что можно сжалось, но это было преждевременной реакцией. Поспешной и далеко не максимальной. На стол меня не кладут, ставят такой советский табурет с прорезью в центре и усаживают на него, упирая спиной в хирургический стол. Удобно? Да нихера, думаю, сыкатно, но киваю. Тут он начинает мне продавливать пальцем меж рёбер, причём так сильно, что думал проткнёт. Когда появился красный контур на коже, он обколол это место и достал инструмент. Ёбанный четырёхгранный на острие стилет, толщиной с простой карандаш, какую-то трубку, ещё что-то. Мне было уже похую, я увидел стилет и смотрел только на него. До меня уже начало доходить, что сейчас меня, как жука булавкой к этому столу пригвоздят.
И моя интуиция меня не подвела. Тут и начинается суть ответа на пост. Хирург берёт стилет и приставляет его к "продавленному" месту.
- Готов?
- Нет! - честно отвечаю я. "Как, блядь, к этому можно быть готовым?!".
- Ну, я тоже, но надо.
Его ответ меня аж в чувство привёл. Смотрю, а он и не улыбается, серьёзный, как гестапо на работе.
- Начали.
После этих слов он начинает давить. Я на это предпочёл не смотреть. Зажмурился, вцепился руками в табурет и затаил дыхание. До сих пор помню это ощущение, когда сталь шкребёт меж рёбер. Для меня время замерло, сижу охуеваю - меня протыкают, ещё думаю, а вдруг соскочит рука или силу не расчитает и реально насквозь пробьёт. Тут и воздух ещё кончается как-то быстро. Глаза открывать очково. Ну, я и спрашиваю, не открывая их:
- Ну? Всё?
Его ответ меня вообще убил:
- А я знаю, а сам не смотрю!
Бля... так резко в себя я ещё не приходил. Распахиваю глаза, а он сидит напротив, улыбается, а из груди уже трубка торчит... Шутник, мать его. Но мужик классный, очень ему благодарен, профессионал. И говорил, и объяснял. Диагноз: спонтанный пневмоторакс. Время кризиса тоже давно прошло, по идее. Но эту шутейку я помню как сейчас.
