Мужики, простите, зефира больше не будет...1
Ездила сегодня на кладбище, убрать перед Пасхой, и всё такое, на пасхальной неделе надеюсь ещё приехать. Так вот, убрала, сижу на лавочке, курю, со своими «общаюсь». На жизнь жалуюсь, проще говоря. Вспоминаю и печалюсь. Ну, как бы кладбище. И, разумеется, на памятнике уже лежат вкусные вещи, которые я обычно привожу – и для прохожих, и для кладбищенских. Идет мимо один из полузнакомых мастеров, которые там при конторе работают. Разговорились, предложила забрать зефирчик и конфеты, как я уйду, всё только что купленное, свежее, чайку попейте. И тут он говорит:
- Ой, у вас вообще всегда всё такое вкусное, спасибо вам большое! Мы вас всегда ждём.
И тут меня слегка так… как бы сказать… знаете такое слово – офигела? Вот, это оно и было. Сама мысль о том, что на кладбище меня знают, как человека, который всегда приносит что-то вкусное, и вообще знают… это сильно. И несколько необычно, согласитесь. Ты – небезызвестная фигура на кладбище. Которую там знают, и, как выясняется, ждут, когда же она приедет. Спасибо, что не насовсем. Если насовсем, народ пролетит с зефиром.
Да, дела…
- Это же круто! – позже сказал муж. – Прикинь, тебя уже при жизни знают на кладбище!
Ага, круто. Надо как-то осмыслить. Наверное. Вот. Осмысливаю =) Может быть, стоит заказать надпись на памятник, ну, чтобы после моей смерти выбили. «Мужики, простите, зефира больше не будет, всем пока!»