Когда я перерезал горло человеку⁠⁠

(Рассказ по домашнему заданию школы писателей. 18+)

И вот стоит значит эта туша напротив меня.

Ветер свистит и шуршит в кронах сосен. Поляна огорожена красно-полосатой ленточкой, как место преступления. За ее границами толпа людей, в основном парни, но есть и одна девчонка.Они собрались посмотреть на шоу.

Сжимаю в руке нож. А напротив меня Рус, Руслан, или Рустам… Здоровенный бычара. Страшный в своей отмороженности. На полторы головы выше меня, жира нет, одни мускулы. И глаза бешеные-бешеные. Они у него всегда такие.Туп как пробка. Хотя это и будет оскорбление всех пробок. Он еще тупее. И компенсирует это звериной агрессией, нечеловеческим напором.

Хотя какой нахрен компенсирует. Зверь не думает. И уж точно не компенсирует.Но хорош, надо признать, хорош. Он меня даже восхищает немного своим умственным уродством и берсеркерской внешностью. Девчонкам такие нравятся. 0% мозгов, 100% маскулинности.

Недаром Аня, когда я провожал ее из лесу до остановки на полном серьезе спросила меня: «Может вернуться? Жаль у Руса места в палатке нет».

Мне-то она сказала: «За мной надо ухаживать, на свидания водить». А к Русу в палатку залезла б не раздумывая, будь он там один.

И вот эта тварь в образе человека, отбитое, отмороженное, безмозглое и агрессивное существо (тут нет оскорблений, одна констатация), стоит сейчас напротив меня на поляне в ножом в лапе. А нож в его клешне смотрится как зубочистка.

Я видел как дерется Рус. Вон двое его соперников, там, уже за ленточкой. И отказаться от этой драки нельзя. Двадцать с лишним пар глаз, тоже все с ножами, ждут нашего шоу.

Рус берет не техникой, для техники нужна капля мозгов. Рус берет напором, агрессией, стремительностью и страхом.

«Начали!» раздается голос за пределами круга.

Рус начинает бежать на меня. Страшно до усрачки! Остановиться. Застыть. Окаменеть. Я не знаю, что делать!

«Это не ты, это твой страх» - мелькает спасительная мысль.

Рус тупо бьет вперед от живота. Ухожу в сторону, забыв ударить сам. Но ухожу.

«Ничья. Разойтись! Второй раунд!» - командуют за пределами ленточки.

Русу пофиг, Рус разворачивается и снова прет на меня. Глаза бешеные. На выкате. Он это специально? Или он и есть такой?

Пячусь. Запинаюсь о торчащий над землей корень, чудом сохраняю равновесие. Одергиваю себя.
«О бое надо думать, не в облаках витать! Какие к черту глаза? Соберись! Сосредоточься!»

«Рус, Разойтись!» - орут уже несколько глоток.

Рус замирает. Рус отступает. Смотрит на меня зверем. Нет, не смотрит. Ярость и злость исказили его лицо. Взгляд видит не настоящее, а будущее, где он втыкает в меня нож. Он не на меня смотрит, а на мою поверженную тушку.

«Начали!»

Тактика та же – решительный бег в мою сторону, удар от живота. Такое однообразие начинает утомлять. Я видел, как он разделывал своих жертв. Они просто застывали как кролики в свете прожектора надвигающегося поезда. Терялись. Пугались. Прям как я в первый раз.

Я знал, что будет. Но все равно испугался. Думал, что готов, но лишь думал. А они… Второй раз я был более спокоен, смотрел на ситуацию со стороны. Как в волейболе – если не зажмуриваться и не отрывать взгляд от мяча, и не суетить, то ты мяч не пропустишь.И я просто отошел в сторону. А Рус нет. По инерции он сделал еще один шаг вперед, запнулся о тот же корень, и шмякнулся на землю. А я, пятясь, отошел в другой край «ринга».

Глядя на Руса я понял, что до этого он не был в ярости. То, что прежде я принимал за ярость, было для него привычной формой бытия. Но сейчас его руки тряслись, глаза сделались натурально красными, оскал перестал быть хищным, сделавшись дьявольским. И у меня от этого вида затряслись колени.

Я до сих пор жив. Это хорошо. Но что дальше?! Я не умею обращаться с ножом! Я не знаю, как одолеть эту тупую тушу! Сколько это будет продолжаться?! Сколько раз я еще сумею увернуться?!

Эти мысли скользили вдоль моего сознания. А в самом сознании было пусто. Коленки только тряслись. А так все. Что делать? Сдаться? Да. Лучше сдаться.

«Начали!»Рывок с места. Вылетела из под подошв хвоя.
Влево? Вправо? Влево? Впра.. – заметались спущенные с поводка мысли.Рус прыгнул. У меня была еще пара его шагов, но Рус широко расставил руки и прыгнул.(Впра)…во. Я потерял «мяч» и тупо выставил перед собой руки, в одной из которых был нож.Глухая боль в левом боку. Удар земли в правое плечо. Пыль в глаза. Хрип. Бульканье. Не мои. Перекатываюсь, подскакиваю.

Рус сидит на земле скрючившись, руками держится за горло. Выдыхаю.

«Ты что наделал?! Рус! Ты в порядке!» - несколько человек пригибаясь под ленточкой вываливаются на площадку. Один бежит ко мне, двое к моему сопернику.

«Ты ему горло перебил!» - орет мне первый из пары

.«Нормально, дышит» - успокаивает второй.

Третий же, оказавшийся возле меня, зачем-то сжимает мое запястье и тянет на себя из задубевших пальцев пластиковый тренировочный нож.

«Иди извинись!» - пихает меня в плечо Третий.Тупо делаю шаг вперед, останавливаюсь.- Извинись?! За что?!
- Ты человека чуть не покалечил! У нас любительские соревнования, а не бои без правил!
- А ты видел, что он сделал?!
- Да плевать, что он сделал! Посмотри что ты ему сделал! Он говорить не может!Я смотрю на Руса, тот смотрит на меня.

- Зона шорт и футболки! Бить можно только туда! Шея – не зона футболки!
- Он на меня прыгнул!
- Чтобы ткнуть ножом в бок. И попал. Ты проиграл. Извиняйся и уходи. С тобой тут больше тренироваться никто не будет.
- Что?!
- Да ты псих!
- Я?! Да пошел ты!

Третий так и не смог забрать у меня нож, а я был зол. Я кинул пластиковую безделушку на землю, а потом не глядя пнул ее. Удачно. Нож улетел в кусты.Обстановка была накалена, но пока все толпились вокруг Руса, хлопая его по плечу, озабоченно посматривая на его шею.

Застыв в нерешительности на секунду, я все-таки подошел к своему оппоненту, протянул руку, неловко буркнул: «Извини. Мир?»

Рус смерил меня ненавидящим взглядом. Таким, какой был у него перед прыжком. Руки не протянул, попытался что-то зарычать, но зашелся кашлем.

Делать мне тут и правда было нечего. Пока собирал палатку, отрастил глаза на затылке. Лагерь был большой, не все еще были в курсе истории на турнире по ножевому бою. Но в каждом взгляде лично мне чудилась угроза и осуждение.Выдохнул, лишь когда пересек КПП лагеря.

- Ты куда? Еще ж завтра день! – окликнул меня Слава, вызвавшийся за харчи подрабатывать охранником.
- Да там. Ну. Рус. Короче, тебе про меня еще расскажут. Извини, надо идти.
- А, ну, удачи.

Мы пожали руки на прощание.С каждым новым шагом по лесной тропинке, я чувствовал как меня отпускает напряжение и возвращаются образы: ветер в кронах сосен, я против Руса на площадке, страх вводящий в апатию, бешеные глаза соперника, то как он прыгнул… без предупреждения, без единого намека. Не заботясь о том куда будет падать, и о том, что падать после такого прыжка будет больно.Только не ему больно, а мне. Ведь упасть он планировал на меня.

Вспомнил эту злобно-довольную ухмылку, с которой он смотрел на каждого своего соперника. Брать не мастерством, а напором, вывести на испуг, заставить растеряться.

А еще пытался вспомнить свой удар ножом в горло Руса. Был ли вообще этот удар? Или он напоролся сам? Кажется, я выставил пластиковую безделушку просто защищаясь. Хотя теперь вот кажется, что я целился ему в горло, зная, что в корпус мой удар он не почувствует.А может это все фантазии? Попытки выставить себя, обгадившегося, героем?

Я знаю только одно. Если бы я вернулся в прошлое, я бы снова зарядил Русу в горло. Потому что он был не соперником. Он был врагом. И мне немного стыдно, но я горд тем, что сумел стереть самодовольную ухмылку с его рожи.А еще я был горд тем, что хоть в реальной ситуации я бы и умер, но мой враг, с перерезанным горлом, умер бы быстрее.

Вернувшись домой, я списался со Славой. Рус не мог разговаривать еще с час, но потом все прошло. И история закончилась без последствий.

----Написано по заданию №2 "FAS Школа писателей, художников и музыкантов"Курс "Посторонним В."