Из дневника. МАТРОС ГРАЧЁВ
Бывает так, что сидишь с коллегами вечерком в офисе, потягиваешь из фирменной кружки свеже растаможенное бразильское говно марки "musore", которое, судя по этикетке, должно быть кофе класса делюкс и болтаешь о будущем. Наша уже не молодая, но не в меру борзая компания, для поддержания кэшфло на должном уровне, не брезговала даже "musore", ящиками с которым, были забиты склады вперемешку с серверами "Compaq".
О, великие девяностые! Сколько планов тогда тлели в наших головах, толкаясь и пихая друг друга, чтобы наконец выплеснуться наружу.
Совершенно не помню, с чьей подачи тогда к нам проник этот кадр, но очень хорошо помню сам момент его проявления в офисе - как раз в тот самый, когда шеф, делая с отвращением очередной глоток "musore", только открыл рот, чтобы выразить, видимо, ожидаемое восхищение потенциального потребителя, как задрожала входная дверь. Шеф захлопнул рот и попытался выдавить "войдите", но дверь поддалась. На пороге появился эдакий "шкаф", на ходу прикладывающий к виску ладонь, и громким командным голосом рявкающий "Матрос Грачёв прибыл для прохождения дальнейшей службы!"
Шеф снова открыл рот.
Именно с того дня матрос Грачёв, бывший морской пехотинец, плотно влип в наш дружный коллектив, проработав довольно долго, пока не променял нас то ли на Париж, то ли Дакар - карьеру профессионального гонщика. Как догадался читатель, матрос Грачёв был водителем. За свою жизнь водителей я видел немало, но этот... По-началу было как-то боязно наблюдать, как он влезал за руль - при его габаритах, но потом привыкли. Главное было то, как он ездил. Вот об этом совсем маленькая история.
Однажды, а это именно "однажды" и совсем не вдруг, решился я заиметь личный автомобиль. Естественно, что с подачи ближайшего домашнего окружения - негоже постоянно напрягать служебных водителей, чтобы ездить в булочную. Резонно. Выбирал долго, мозги проконопатил всему офису, но тут шеф, прослышав про это, вызвал к себе и сказал, что нехрен маяться ерундой - в венском офисе уж год как стоит мерседес, вот и забирай в нормальные руки. Я с сомнением посмотрел на руки, но согласился. Уж больно крутая машина. До этого для шефа долго подбирали авто, а в итоге он решился на Кадиллак. Это такая охрененная по габаритам лайба, с салоном напоминающим космический крейсер по количеству бесполезно мигающих лампочек.
Встал вопрос на сколько и когда лететь, да и как везти. Тут в разговор влез матрос Грачёв и заявил, что одного меня не отпустит, что в те годы было резонно - машину гнать минимум через пять враждебных границ, больше трёх тысяч километров. А еще я хотел проехать через любимый Будапешт. Ну и рванули вдвоём.
Вена... Эх, какие были дни! У меня как раз нарисовался день рождения, на котором мы обмыли и меня и мерседес. Про обмыв есть отдельная история, но чтобы не утомлять читателя не относящимися к данному делу, деталями, закончу этот период тем, что осмотрев с ног до головы весь автомобиль, матрос Грачёв вынес вердикт: "диски на хуй, колеса проверим на автобане". С дисками проблем в Вене не было, проблемы были с ценами. Бывалый шеф подсказал, что такие вещи надо брать по дороге на Хегишалом, перед границей, у поляков, мол они ворованные там толкают по дешевке. Шеф оказался прав.
Двести семьдесят километров до Будапешта одолели часа за полтора, у матроса было какое-то внутреннее чутьё на засады полиции - камер тогда не было. По приезду в Будапешт остановились в "отеле" Аэрофлот. Там отдыхают сменные экипажи. Довольно приличное беззвёздное место, как выяснилось - там даже бар был. Только мы решили заказать по стаканчику, как звонит мобильник. Это был приятель Вован, из местных русских. На нормальном русском языке он высказал все, что думает о нас, наших родственниках и велел собрать манатки и рвать когти к нему. Какого качества кровати в доме лётного состава Аэрофлота мы так и не узнали.
У Вована продолжили праздновать и пропивать меня с мерседесом, а попутно держали военный совет на тему прохождения по территории западной Украины, где в те годы простым русским парням на мерседесах было слегка сложновато ездить без проблем.
Во-первых, как говорил Вован, там местное ГАИ, которое совсем не московское - они голодные в квадрате. Во-вторых, это отморозки на дорогах, которые учатся бандитизму в России и приезжают на производственную практику на родину. Особенно это касалось Чопа, Мукачева и Львова. Собственно, это наш предполагаемый маршрут.
В итоге, для борьбы с ГАИ применили метод Вована. В ближайшем торговом центре приобрели два ящика вина по цене двадцать центов за бутылку. Пробовали бы вы это вино... Пиздец какой-то. Его не то, что пить, нюхать опасно. Но экстерьер! Этикетка! Это называлось на языке Вована "подаруночек". А еще Вован наменял нам пару сотен долларов на мелочь, да такую, что глядя на эти бумажки, любой американский бомж побрезговал бы их в руки брать. Но, взятка, это дело серьёзное и к ней надо подходить с научной точки зрения - тонко. Так надежнее.
Проехав Чопский переход, отдав при этом пару бутылок с бумажками, чтобы не торчать в очередях, мы вышли на оперативный украинский простор. По тогдашним правилам нам следовало чётко придерживаться указанного в документах маршрута - пересекать границу только в Белоруссии. То есть гнать через Карпаты, по снегу и льду - там еще была весна в отличии от низин. Мудрый матрос Грачёв еще в Будапеште отдал старое гудьеровское резиновое говно безработным и переобул коня в новые трековые TOYO.
"Подаруночки" с бумажками таяли по мере движения. Гаишники хохлятские были не в квадрате голодными, а в кубе. Перед въездом на перевал, на последнем посту ГАИ, я заметил, что мент, который заботливо паковал бутылку багажник служебных жигулей, как-то подозрительно прятал рацию от нас, делая вид, что типа просто держит её у рта и молчит.
Через полчаса мы поняли кому он говорил - за нами был хвост из двух нехилых бумеров. Их намерения прояснились практически сразу, когда нас догнали - раздалось два выстрела.
В тот момент не спеша рулил я. Отчетливо запомнил всего две сказанные матросом Грачёвым фразы. Первая это "меняемся быстро!" И это, блядь, при наших с ним габаритах! Очнулся я в тот момент, когда моя голова лежала на пассажирском коврике, а ноги обвивали спинку сидения. Когда непонятно как, я таки выровнялся и кое как сел нормально, матрос Грачёв четко поставленным командным голосом спокойно сказал "если есть еще один ремень, пристегни и его". На спидометре было далеко за двести. Даже в кино и до и после я такой езды не видел. Судя по всему, те ребята, которые ехали за нами, были тоже не лохи.
Первую вражескую машину снесло с обрыва часа через полтора, вторая держалась после этого еще минут десять. Потом, видимо, их совесть замучила и они развернулись спасать друзей. А была уже глубокая ночь, снег и гололёд. Матрос Грачёв казался одержимым, он уже не останавливался. Даже на оставшихся двух постах ГАИ, просто пролетели, все равно не догонят. Когда мы под утро домчались до границы с Белоруссией, то влипли в пробку, в очередь, но понимая, что теперь за нами едут не только бойцы местной бригады, но и все украинское ГАИ, быстро нашли, кому дать пару бумажек и проехали "дворами". Вся процедура прошла минут за десять. На "нашей" стороне границы публика с удивлением наблюдала, как я отдирал матроса Грачёва от руля. Сам бы сейчас посмеялся над такой картинкой. В итоге оттащил его на травку, где он и проспал до вечера.
До Москвы добрались практически без приключений, не считая того, что газанув при перепрыгивании очередной ямы, матрос Грачёв оторвал у мерседеса кусок заднего бампера и глушитель. Зато ехать стало веселее. Остальное не важно.
Москва, вечер, сегодня.
