Глава 21⁠⁠

Я смотрел на витрину с выпивкой. Выпивка стоит денег. Это проблема. Но я уже пообещал Буковски. Я взял ему "Беленькую" 0,7.

- Что это за дерьмо? - возопил призрак маргинального автора.

- Зачем мертвому дорогое пойло? - пробормотал я.

Внезапно я устыдился. Книги Буковски помогли мне изменить жизнь. Они поддерживали меня в трудные вечера после паршивых рабочих дней. Мужик заслужил бутылку хорошего пойла.

Вернувшись в квартиру с другой бутылкой, я обнаружил Буковски в кресле. Когда я уходил, он тоже неподвижно сидел в нем. Похоже, что здесь он в книгах не напиздел. Он реально мог просто сидеть часами. Я поставил бутылку на круглый кофейный столик по правую руку призрака.

- Погода все еще неплохая, - сообщил я. - Прогуляться не хочешь?

- Нет, малыш. Дай я просто здесь посижу.

Я отметил, что пойла в бутылке стало как-будто меньше.

- Недурно, - сказал Буковски.

Теперь уже одна пятая бутылки была пуста.

- Ого, ты и правда можешь!

- А я тебе о чем говорю? Я если что чувствую, то это точно на сто процентов.

- Ладно, слушай, ты тут сиди бухай, но только не начуди, окей?

- Я призрак старого алкаша. Я могу только пить.

- Все призраки могут пить?

- Не знаю. Я других не встречал.

- А где ты был, прежде чем появился здесь? И почему ты здесь появился?

Буковски вздохнул.

- Понятия не имею, малыш. Понятия не имею, как это все работает.

- Ладно, я иду в кафе. Мне там хорошо пишется. Знаешь, - произнес я задумчиво, - твое появление как-будто убило мое похмелье.

- Рад помочь.

- Слушай...

- Ну?

- Дай мне какое-нибудь напутствие. Я говорю про писательство.

- Пиши честно. Остальное - второстепенно.

- Ну, это и так понятно. Ладно, не обосрись мне тут.

Когда я закрывал дверь, Буковски по-прежнему сидел в кресле, уставившись в одну точку. Бутылка наполовину была пуста.