Я смотрел на витрину с выпивкой. Выпивка стоит денег. Это проблема. Но я уже пообещал Буковски. Я взял ему "Беленькую" 0,7.
- Что это за дерьмо? - возопил призрак маргинального автора.
- Зачем мертвому дорогое пойло? - пробормотал я.
Внезапно я устыдился. Книги Буковски помогли мне изменить жизнь. Они поддерживали меня в трудные вечера после паршивых рабочих дней. Мужик заслужил бутылку хорошего пойла.
Вернувшись в квартиру с другой бутылкой, я обнаружил Буковски в кресле. Когда я уходил, он тоже неподвижно сидел в нем. Похоже, что здесь он в книгах не напиздел. Он реально мог просто сидеть часами. Я поставил бутылку на круглый кофейный столик по правую руку призрака.
- Погода все еще неплохая, - сообщил я. - Прогуляться не хочешь?
- Нет, малыш. Дай я просто здесь посижу.
Я отметил, что пойла в бутылке стало как-будто меньше.
- Недурно, - сказал Буковски.
Теперь уже одна пятая бутылки была пуста.
- Ого, ты и правда можешь!
- А я тебе о чем говорю? Я если что чувствую, то это точно на сто процентов.
- Ладно, слушай, ты тут сиди бухай, но только не начуди, окей?
- Я призрак старого алкаша. Я могу только пить.
- Все призраки могут пить?
- Не знаю. Я других не встречал.
- А где ты был, прежде чем появился здесь? И почему ты здесь появился?
- Понятия не имею, малыш. Понятия не имею, как это все работает.
- Ладно, я иду в кафе. Мне там хорошо пишется. Знаешь, - произнес я задумчиво, - твое появление как-будто убило мое похмелье.
- Дай мне какое-нибудь напутствие. Я говорю про писательство.
- Пиши честно. Остальное - второстепенно.
- Ну, это и так понятно. Ладно, не обосрись мне тут.
Когда я закрывал дверь, Буковски по-прежнему сидел в кресле, уставившись в одну точку. Бутылка наполовину была пуста.