Было дело в мае. На писательском сайте, который я посещал время от времени, объявили о конкурсе на лучший рассказ-ужастик. Меня эта мысль заинтересовала. Во-первых, я никогда до этого не пробовал себя в жанре ужасов, но возможность попробовать меня привлекала, т.к. чувствовал в себе потенциал юного Стивена Кинга. Во-вторых, участие в конкурсе — это неплохая прибавка к писательскому опыту. И еще не стоит исключать кое-какую вероятность получения призового места, что особенно приятно. Но сейчас не об этом...
Так вот, начал я писать рассказ. Началось сие творение в моем блокноте, когда мне нечем было заняться на паре.
Хоть и на дворе стоял день, картины, возникавшие в моем воображении, вызывали мурашек на коже. После этого я регулярно представлял картины своего рассказа во всей красе, чтобы лучше это описать, и было это жутковато.
И каждый раз, когда я писал и перечитывал свое повествование, я чувствовал на своей шкуре какую-то гнетущую, жуткую, даже инфернальную, если хотите, атмосферу. Но был намерен закончить историю до конца, даже претерпев это неприятные ощущения. Даже не ради конкурса, а ради себя.
Но это намерение развеялось после одной ночи... Мне снился кошмар, основанный на моей писанине. Я проснулся с мыслью:"Ну его нафиг!", и твердо решил, что эта нечисть мне не нужна.
Так я понял, что жанр ужасов — это не моё. Не из-за того, что я слаб в нем, а из-за морального давления от этой ерунды. Теперь представляю, какая прочная психика у того же Кинга.
А рассказец-то так и остался в папке с другими моими писульками. Перечитываю изредка и думаю себе: как этот нелепый набор букв мог меня так взбудоражить?..
