Перелет из Иркутска в Питер это всегда немножко магия и встроенная машина времени. Ты садишься в самолет утром, летишь почти семь часов над бесконечной тайгой, у тебя затекает спина, ты успеваешь посмотреть два фильма и поспать, а приземляешься... снова утром. И вот ты выходишь из Пулково, морально готовый покорять культурную столицу, но твой организм, живущий по сибирскому времени, уже требует плотный ужин и мягкую кроватку. Разница в пять часов бьет по голове сильнее, чем ценники в ресторанах на Невском проспекте, когда ты в первый же вечер с голодухи заходишь в случайное заведение.
Первое, что бьет под дых после Сибири это, конечно, местный климат. У нас в Иркутске всё честно и понятно.. если на улице минус тридцать, то ты надел термобелье, толстый пуховик, замотался шарфом по самые глаза и пошел скрипеть снегом под ярким слепящим солнцем. В Питере градусник может показывать смешные минус два или вообще ноль (сейчас конечно холоднее), но этот влажный ледяной ветер с Невы проникает тебе прямо в душу, нагло игнорируя любую мембрану и флис. Ты идешь по красивейшим набережным, смотришь на эти монументальные дворцы, разведенные мосты (если повезло с сезоном), а сам мечтаешь только о горячем чае и о том, чтобы лицо перестало неметь. Солнце здесь, видимо, выдают строго по талонам, поэтому низкое серое небо быстро начинает казаться естественным куполом этого огромного города-музея.
А Питер это действительно музей, в котором тебе предстоит выживать исключительно на своих двоих. Дома я обычно прохожу ну максимум тысяч семь шагов, курсируя между домом, работой и машиной. Здесь же твой внутренний глазомер ломается напрочь: тебе кажется, что до Исаакиевского собора или Спаса на Крови рукой подать, вон же купола торчат из-за крыш. В итоге ты идешь час, потом еще два гуляешь внутри, потом решаешь «быстренько» дойти до Эрмитажа... К вечеру шагомер пробивает тридцать тысяч шагов, икры гудят так, словно ты весь день разгружал вагоны с углем, а твои любимые кроссовки хотят подать на тебя в суд за жестокое обращение. Но ты всё равно прешься гулять дальше, потому что ночной город с подсветкой выглядит так, что захватывает дух и заставляет забыть про стертые пятки.
И, конечно, отдельная история это гастрономический и культурный шок. У нас на Байкале культ поз, сагудая и омуля (или только в моем окружении, ахаха) , а тут ты попадаешь в царство шавермы на каждом углу и легендарных пышек, за которыми нужно отстоять очередь, достойную мавзолея. Ты стоишь в этой толпе на Большой Конюшенной, слушаешь разговоры местных про парадные, поребрики и выставки современного искусства, потом жуешь обжигающую масляную пышку, запиваешь её сладким кофе из ведра и понимаешь, что этот город притягивает именно своей атмосферностью. Жить я бы тут, наверное, не смог без нашего сибирского солнца и с такой влажностью можно легко поехать кукухой в какую-нибудь достоевщину. Но приезжать сюда туристом, стирать ноги до мозолей и искренне восхищаться архитектурой это тот опыт, ради которого точно стоит терпеть семь часов в тесном кресле эконома.
