На смерть поэта
погиб поэт, в моем родившись теле. спустя года в нем сдал железный нерв писать украдкой вязь буквосплетений под исполинской тамгой — «инженер».
ломали пальцы знаки интегралов, а дифференциал пинал под дых. он ел (давился) формулой Гелл-Мана и запивал водой из курсовых.
в тот час, когда мой разум был спокоен, кричал поэт (имев потешный вид):
«пусти, сатрап! я жить хочу на воле!»
«господь с тобой, юродивый, живи».
живи и чахни, детище культуры, познавшее всю боль ненужных тайн. де-факто был рожден поэт, де-юре — искусственно пророщенный технарь.
погиб поэт. он мной был уничтожен, истерзанный расчетом контуров, эпюрами, кривыми; ну и что же!? теперь доволен, инженерный бог?
поэт погиб, меняя состояние (из твердого переходя в бульон). застывшее скелета изваяние теперь негласно говорит о том, что я обременен на полустанках чиркать строку. и в час, когда — ни зги.
погиб поэт.
и на его останках
произрастают все мои стихи.
(с) б.котовский
#б_котовский