Я остался один между криками злостной бури

и плевком в лицо. В миром выброшенной культуре.

Партизаном дна и разведчиком (но раскрытым)

этой мерзкой, чванливой, долларовой элиты.

Я остался один, захлебнувшись в мирском дожде.

Погребенный тоннами недоделанных дел,

забитый насмерть вопросом о жизни смыслах,

укутанный в гроб, в коем гвозди — пустые числа.

Я остался один в мире выжженной суеты.

С криком застывшим "Зачем на груди кресты?,

если каждый второй, кто строит добра мосты,

за спиной, улыбаясь, скрещивает персты..."

Я остался один (мои маски давно не в счёт),

Словно всеми забытый едва ли минувший год.

И, покорно ложась на разбитых надежд настил,

Прощенья прошу, ибо сам я тебя простил.

Я остался один, как в войну уцелевший город,

Словно бас на задворках тихого женского хора!

Закрывая глаза, утопает душа в миноре.

Я остался один

И таких одиноких — море.

Вам когда-нибудь вырезали сердце?

Когда ветры прощание слов пьют,

Когда следующий вдох - это сверхцель,

когда следующий выдох - с кровью.

Когда воздух сжимает связки

и царапает мерзко горло.

Когда исповедь душит пасквиль,

когда город души взорван.

Когда прошлое смял револьвер в цепь,

задыхаясь в обители пыли...

Вам когда-нибудь

вырезали сердце?

Если нет - значит, вы не любили.