Значение книг для меня⁠⁠

Я прожил тысячи жизней, в сотнях миров и с десятка точек зрения в каждой истории. Был и демиургом, и бактерией, но чаще всего – человеком, который пытается обрести землю под ногами. Я всегда сам выбирал направление, но не путь. Ведь знать о пункте назначения – не то же, что пройти путь к нему.

В начале каждый путь был невероятно захватывающ, а опыт – бесценным. Но с каждой новой жизнью краски тускнели, опыт повторялся, а восторг сменился тоской. Это не последствие одной, или же нескольких десятков жизней, а вполне логичный избыток ощущений для столь несовершенного создания. Но остановившись на миг, перестав искать ощущений, вернувшись в тот мир, с которого все началось, я не смог жить дальше. Ежедневная рутина гораздо хуже отсутствия приключений для того, кто привык жить иными мирами, полными экшена и эмоций. Но, в то же время, пытаясь заполнить разрастающуюся пустоту, я выбирал все более сложные направления, искал гораздо более изысканных Творцов, но мне всегда было слишком мало.

И вот наступил тот момент, когда книги уже не дают иллюзию счастья и ощущения реальной жизни. Когда прочитанная книга – лишь убийство очередного куска времени. Но мне и этого достаточно. Как опытный наркоман, я знаю, чего и сколько мне нужно, чтобы не загнутся от мыслей о том, кем я мог стать, если бы потратил книжное время на самосовершенствование, семью или нечто иное, но в то же время – не замечать того, кем являюсь сейчас.

Ведь если ты способен вызвать почти любую из спектра всевозможных эмоций, если твои базовые потребности удовлетворены – разве это не есть счастье? Грустно – комика, страшно – утопия, скучно… и так понятно, правда ведь? Минимум усилий при максимуме эффективности. Лишь немного воображения, и ты уже не в месте, что пропахло ежедневной рутиной, но в лесу (или же космической станции) приключений. И это гораздо безопасней реальных приключений, ведь книгу можно закрыть в любой момент, а любые неудобства – лишь на время чтения, не более того.

Каждый способен обмануть себя. Кому-то нужны игры для того, чтобы заставить себя поверить, кому-то – фильмы, кому-то – книги, кому-то – музыка, но истинным искусством, естественно, является самообман. Не нужно доказательств, упорного труда и везения - толика воображения, и вы прекрасны. Книги не причина, но катализатор этого действия. Если человек хочет обманутся, то никто ему не поможет увидеть правду.

Но к чему я всё это? Помните эту сцену?

Какой выбор сделал бы каждый из вас, если бы знали, что история будет как в набросках оригинального сценария, а не экранизации? Flight or fight?

Я уже давно выбрал ответ на этот вопрос, ведь я никогда и не пытался жить реальностью. Меня здесь ничего не держит, кроме возможности создавать новые иллюзии для самообмана и тщетной надежды на то, что однажды я увижу нечто гораздо более достойное внимания, нежели приход от очередной чужой жизни.

Много ли таких людей, или же совсем мало? Как долго они продолжают ждать чуда? У меня нет ответа на этот, как и гораздо большее количество вопросов касательно человечества. Но верить в свою уникальность также глупо, как и в чудо, не правда ли?

Размышления - мои, картинка, не моя, естественно.