Закаты — это натюрморты⁠⁠

Закатные лучи проходят через атмосферу в десятки раз дольше, чем днём. Синие волны спектра рассеиваются, остаются только длинные красные. Свет до нас добирается уже покойником. Соль и без того красного Сиваша и пыль делают его особенно красивым трупом. Редкая чайка иногда прилетает на это гнилое озеро подышать серным солёным бризом. Ловить всё равно нечего. О чём она думает в тот момент? На что надеется?

Люди ходят по кромке суши. Стоят на тонкой линии, где заканчивается одно и ещё не началось другое, и смотрят, как гаснет день. Будто ждут, что вот-вот что-то случится. Ничего не случается.

Рассветы чуть утешительнее. Те самые пять утра, когда небо ещё розовое — Аврора только поднялась с востока на колеснице, запряжённой белыми или розовыми конями, ещё не открыла полностью врата дня, а лишь рассыпала первую росу и осторожно окрасила небо в розово-золотые тона.

Это могло стать этикетками для вина. Но не стало. Может, и не надо. 🍷 Крым.Арт.Брют