Ты уже прочитал это⁠⁠

Понедельник.

Знакомьтесь, это Френки, ему двадцать четыре года, он типичный представитель офисного планктона.

Каждый его день расписан поминутно. Подъём в семь утра, завтрак из шоколадных шариков с молоком, потом почти час пути на метро до работы.

С девяти до двух часов дня разбор входящей корреспонденции компании по продаже электродов, где он работает. Потом получасовой обед с коллегой Мартином в кафешке напротив офиса. До шести часов вечера ответ на письма довольных и недовольных клиентов и вновь в метро до дома.

Ужин, в основном, либо разогретыми полуфабрикатами, либо доставкой из пиццерии, два часа в позе мешка перед телевизором и сон.

В выходные просмотр сериалов с утра до вечера, иногда вечером выход в бар с Мартином, несколько кружек пива, сон, и вновь сериалы.

В таком ритме Френки уже третий год, родители живут в другом городе, девушки нет, друзей тоже, только сериалы, коллеги и Мартин.

Мартин был, пожалуй, больше, чем коллега, ибо с ним Френки проводил на несколько часов в неделю больше, чем с остальными.

Отвалявшись всё воскресенье на диване, Френки проснулся и встретил очередную рабочую неделю шоколадными шариками с молоком.

Полистал шортсы, глянул прогноз погоды, надел свой единственный костюм и с белой рубашкой и отправился на лифте вниз.

Френки жил на одиннадцатом этаже высокой новостройки, это уже пятое съёмное жильё за три года, а сюда он заехал день назад.

Проходя на первом этаже мимо почтовых ящиков, Френки слегка удивился, ведь в его почтовом ящике с номером семьдесят семь, торчало письмо.

«Странно», — подумал Френки, — «В 2025 году кто-то ещё использует обычную почту? Наверное, предыдущему арендатору или хозяину».

Френки достаёт из ящика письмо, это был обычный белый конверт без обратного адреса, а в углу конверта написано — «Вторник. Завтра».

Вскрыв конверт, он обнаруживает внутри две фотографии.

На первой — юная красивая девушка, длинные вьющиеся чёрные волосы, карие глаза и очаровательная улыбка, в её ушах наушники и она смотрит на фотографа, стоя в метро и держась за поручень.

На второй — его коллега Мартин, который спотыкается и падает в общем коридоре, где стоят кулера с водой.

«Что за бред? Какой-то розыгрыш что ли».

Френки смотрит по сторонам, но никого кроме него здесь нет.

Он ещё раз бросает взгляд на фотографию с Мартином, тот одет в шорты и гавайскую футболку, что, конечно же, никогда не могло быть в их офисе.

— Такой себе фотошоп, — Френки нарочито громко сказал это, как будто тот, кто оставил письмо, его услышит.

Время до обеда прошло как под копирку, ничего примечательного и интересного.

На обед, как и всегда, он с Мартином отправился в кафе напротив.

— Ты уже слышал новость? — Мартин запихивает в себя горячий бутерброд с сыром и запивает яблочным соком.

— Новость? Какую новость? — Френки вяло ковыряет вилкой в своём салате, который состоит почти на девяносто процентов из овощей, хотя заявлен был как «Салат с курицей и ветчиной».

— Мистер Шоу отправляет меня завтра в важную командировку! Помнишь, я заключил большую сделку по продаже наших электродов с крупной гавайской компанией?

— Да, конечно, — соврал Френки.

— В общем, там завтра состоится встреча с директором их группы компаний, они хотят закупать у нас на долгую перспективу, так что я отправляюсь завтра на Гавайи, на переговоры, ещё и вместе с мистером Перкинсом! — Мартин расплывается в довольной улыбке.

— Круто, поздравляю, — Френки всё-таки нашёл тот самый кусочек курицы в салате.

Оставшийся день пролетел незаметно, и вновь, метро, студия, разогретая в микроволновке вчерашняя пицца и телек.

На столе перед диваном лежал тот самый конверт с фотографиями.

«Такая красивая», — он взял в руку фотографию с девушкой и с умилением посмотрел на неё. — «Хотел бы я быть её парнем, эх».

Сон пришёл к нему посередине футбольного матча.

Вторник.

Проведя неизменный утренний ритуал дома, Френки, проходя мимо почтовых ящиков, вновь остановился.

В ящике с номером семьдесят семь опять торчало письмо.

В углу на конверте написано — «Среда. Завтра».

Разорвав конверт, Френки обнаруживает очередные две фотографии.

На первой — фотография закрытых дверей вагона метро.

На второй — фотография старенького «Форда», на капоте которого он видит небольшую вмятину, а на лобовом стекле несколько трещин, как будто кто-то упал на него.

Френки подходит к консьержу, мистеру Баттону, который сидит на своём посту.

— Мистер Баттон… Второй день подряд мне оставляют письма в ящике, подскажите, вы не видели случайно, кто их принёс?

— Все письма доставляет наш штатный почтальон — Мэтт, за ним закреплён весь наш район, а что? — Мистер Баттон заинтересованно посмотрел на конверт в руках Френки.

— Да нет, ничего, спасибо…– Френки вышел из дома и отправился на станцию метро.

С трудом протиснувшись через людей, Френки удалось занять крохотное пространство возле двери, и кое-как дотянуть до поручня. Очередной час пути в максимально некомфортном положении, но он уже привык. Музыка в наушниках помогала скоротать время.

В вагоне становится посвободнее только по истечении часа езды, когда Френки уже нужно выходить.

Осторожно распихивая людей, он становится напротив двери и ждёт свою остановку.

Кто-то трогает его за плечо, сначала он подумал, что случайно, но касания повторились. Френки снимает наушники, оборачивается, и сердце уходит в пятки, на него смотрит та самая девушка с фотографии, длинные вьющиеся чёрные волосы, карие глаза и очаровательная улыбка. Она тоже снимает свои наушники.

— Вы выходите на Инвуд-стрит?

— Я…Я…– Вместо ответа заикания, вместо улыбки дурацкая ухмылка. — Выхожу, да.

Её явно развеселила его реакция, ещё раз улыбнувшись, она одела обратно наушники, а он отвернулся к двери и сжал зубы.

«Вот же тупица, как будто тебе пятнадцать лет, Френки».

Они вышли с ней на одной станции и, поднявшись с подземки, пошли в одну сторону.

«Интересно, а что, если она работает в том же офисном здании, что и я? Раньше я её не видел, я бы точно запомнил, а может быть, она новенькая?»

Френки шёл в нескольких метрах позади неё, и через десять минут с удивлением обнаружил, что она действительно зашла в то же офисное здание, где располагалась компания, в которой он работал.

Френки поднимается на свой этаж и идёт мимо кулеров с водой, когда слышит позади себя своё имя.

Он оборачивается и видит Мартина, одетого в шорты и гавайскую футболку.

По спине пробегает неприятный холодок и мурашки.

Мартин быстрым шагом идёт в его сторону, но в нескольких метрах от него спотыкается и падает.

Френки хаотично нащупывает в своём портфеле конверт, и достаёт фотографию Мартина.

Та же одежда, то же выражение лица и причёска.

«Невозможно».

— Господи, сколько раз говорил, что мы убьёмся когда-нибудь на этих коврах, — Мартин поднимается и жмёт ему руку.

— Ты же должен быть на Гавайях? — Френки убирает фотографию обратно в портфель.

— Так рейс только через три часа, мы договорились с мистером Перкинсом, что поедем вместе прямо из офиса, — Мартин расплывается в горделивой улыбке, когда произносит фамилию директора нашей компании.

Они перебросились ещё парой стандартных фраз, и Френки пошёл на своё рабочее место.

Весь день он делал работу на автомате, но из головы никак не выходило, как могло так получится? Просто совпадение? То, что было на фотографиях, действительно произошло на следующий день…

Когда Френки оказался дома, он достал фотографии завтрашнего дня.

«Что это за машина? Я первый раз её вижу. А двери метро? Закрылись как будто прямо передо мной, но я никогда ещё не опаздывал на поезд, я приходил за десять минут до его прибытия».

Все мысли были о завтрашнем дне и о том, будет ли утром очередной конверт.

Среда

По звонку будильника Френки подскакивает и бежит в душ, быстро поглощает шоколадные шарики и одевается.

Он подходит к лифту и нажимает кнопку вызова, но ничего не происходит.

«Твою мать, опять на тех работах, что ли?»

Ещё пару раз безуспешно потыкав по кнопке он отправился спускаться по лестнице, в голове были образы, запечатлённые на фотографии, и предвкушение нового конверта.

Спустившись вниз, он сразу же подбегает к своему ящику.

Новый конверт. Новая дата. «Завтра. Четверг»

Он хаотично разрывает конверт и достаёт фотографию, на этот раз она там была одна.

«Господи…»

На фотографии изображены две машины, столкнувшиеся друг с другом, вокруг обломки стёкол, пластика и металла, сквозь лобовое стекло просматривается водитель, вроде бы мужчина, лицо которого всё в крови.

— Судьбу не обмануть, будущее не изменить, — голос мистера Баттона доносится до него.

— Что вы сказали?! — Френки подходит к консьержу, читающему газету.

— Да вот, статью про учёных из Келси читаю, забавные ребята, всё время рассказывают про какие-то инновационные технологии, искусственный интеллект и всё в этом роде.

Френки выбегает из дома и отправляется к станции метро.

Студия, которую он снимает, располагается всего лишь в пятнадцати минутах ходьбы от метро.

Все его мысли заняты только фотографиями.

«Кто их оставляет? Как у них получается так точно угадывать?»

Он даже не замечает, как сходит с тротуара и выходит на проезжую часть, резкий звук тормозов и глухой удар.

Его подкидывает на капот, и он ударяется спиной о лобовое стекло.

— Ты что, парень, совсем уже сбрендил? — Из машины с испуганным лицом выбегает водитель.

— Всё в порядке, всё в порядке, — Френки ощупывает своё тело, небольшие болевые ощущения, но не более. Он слезает с капота и в шоке смотрит на машину, это старенький «Форд» с фотографии, небольшая вмятина на капоте, и несколько трещин на лобовом стекле.

— Давай я отвезу тебя в больницу, — водитель озирается по сторонам и говорит нарочито тихо. — Слушай, друг, я здесь не совсем легально, давай, может быть, как-то обойдёмся без полиции?

— Всё хорошо, сэр, я спешу на работу, — Френки напоследок кидает взгляд на «Форд» и бежит дальше в метро.

Съехав по эскалатору, он несётся на свою станцию, поезд уже стоит возле перрона, ещё немного, ещё чуть-чуть, когда до дверей остаются считанные метры, они закрываются перед лицом Френки, и поезд начинает движение.

«Твою-то мать!» — в сердцах громко высказался он, заметив, как все на станции удивлённо посмотрели на него.

— Что? Ну, что?

Френки забегает в туалет на станции и смотрит в зеркало, его пиджак разорван в области подмышки, волосы взъерошены, на лице след от шедшей из головы крови.

Френки прикасается ко лбу и нащупывает небольшую рану.

«Этого не может быть, это просто совпадения, чья-то шутка».

Он выходит из метро и звонит мистеру Перкинсу, чтобы отпроситься на сегодня, сославшись на плохое самочувствие.

После этого он звонит Мартину, который по идее сегодня должен быть выходной. Френки назначил ему встречу в баре недалеко от дома, где живёт Мартин.

— Хреново выглядишь, друг, — Мартин заказал себе яичницу с беконом и чашку кофе, а Френки бокал пива. — Пиво с утра пораньше?

— Как ты думаешь, Мартин, существуют ли люди, которые умеют видеть будущее? Ну, или предсказывать его, что-то в этом роде?

— Это какой бокал за сегодня? — Мартин аж поперхнулся.

— Я серьёзно! Смотри, — Френки раскладывает перед ним на столе конверты и фотографии и рассказывает, как всё, что на них запечатлено, случилось после того, как он их получил.

— Эй, ты когда успел меня сфотографировать? Я не помню, чтобы у тебя в руках был телефон, — Мартин удивлённо рассматривает свою же фотографию.

— Не тупи! Я тебе всё уже объяснил! Эти фотографии показывают, что будет завтра, я не знал даже про твою чёртову сделку и твои Гавайи! — Френки нервно озирался по сторонам, у него было ощущение, что за ним кто-то наблюдает. — Ладно, не важно, не бери в голову.

— Слушай, может тебе взять недельку отпуска? Развеяться, ты же почти полтора года без отдыха вкалываешь, — Мартин сочувственно посмотрел на Френки.

— Да, да, возможно ты прав, Мартин, — Френки смотрит в окно, где по другую сторону дороги стоит мужчина в шляпе и читает газету, пару раз ему показалось, что мужчина смотрел на него.

После бара Френки отправился домой и оставшийся день провёл лёжа на диване и бездумно пялясь в телевизор.

Он с тревогой ждал следующее утро, что принесёт ему новая фотография?

Четверг

Френки плохо спалось, он несколько раз просыпался посреди ночи, ему казалось, что кто-то находится в его квартире, и наблюдает за ним.

Утром Френки впервые за неделю не позавтракал, он выпил чашку кофе и простоял двадцать минут под душем.

Раз за разом он просматривал последнюю фотографию, где произошла авария двух машин.

Спустившись в холл, он сразу же бросился к своему почтовому ящику, конверт снова на месте.

Дрожащими руками он вскрывает его, но внутри нет фотографии, только пустая открытка со следами кровавых пальцев, и написанные безумным, скачущим курсивом слова — «Ты уже прочитал это».

Сердце Френки замирает, холодный пот по спине, внезапный звон в ушах, ощущение, что воздух стал густым и тяжелым.

Он понимает, что следующая фотография будет связана с ним и, судя по следам крови, она будет явно не радужной.

Ещё с вечера он позвонил на работу и отпросился на всю оставшуюся неделю.

Френки подходит к мистеру Баттону, который, как и всегда, читал газету на своём посту.

— Мистер Баттон, как зовут нашего почтальона, и где находится отделение?

— Привет, Френки… Ох… Совсем плохо выглядишь, бессонница, что ли?

— Прошу, ответьте, мистер Баттон…

— Отделение на Хемстон Стрит, дом восемь, а почтальона зовут Мэтт Нилс, я же уже говорил тебе…

Френки выходит из дома, до Хемстон Стрит около двух часов пути на метро с пересадками, поэтому он решает вызвать такси, время ожидания — пятнадцать минут.

Сильный звук удара, стёкла, куски пластика и металла разлетаются в разные стороны. Прямо на его глазах водитель старенького чёрного «Ниссана», не справившись с управлением, вылетел на встречную полосу и влетел лоб в лоб в белую «Тойоту».

Крики боли доносятся до его ушей, вокруг собирается толпа зевак, кто-то звонит в скорую, кто-то пытается помочь пострадавшим.

Френки поднимает перед своим лицом фотографию, на которой изображены две машины, столкнувшиеся друг с другом, вокруг обломки стёкол, пластика и металла, сквозь лобовое стекло просматривается водитель, вроде бы мужчина, лицо которого всё в крови.

Он отодвигает её в сторону, и перед его глазами точь-в-точь такая же картина.

«Господи, что же это такое…»

Сев в такси, через час он оказывается в почтовом отделении и подходит к свободному окошку.

По ту сторону сидит уже немолодая женщина, явно чем-то сильно огорчённая.

— Доброе утро, мэм, подскажите, как мне можно найти одного из ваших почтальонов, Мэтта Нилса.

— Ох… Мне только что звонила жена Мэтта, он час назад попал в серьёзную аварию…

В голове Френки как будто разорвалась бомба.

«Что за чертовщина, как такое вообще возможно».

— Сожалею, мэм, подскажите, мне с вашего отделения каждый день приходят письма нелестного содержания, могу ли я как-то узнать, кто их отправитель? — Френки протягивает один из конвертов и называет свой адрес.

— Секундочку…– Она что-то вводит в компьютере, потом делает удивлённое лицо. — Сэр… Отправитель этих писем… Это вы.

У Френки закружилась голова, к горлу подступает тошнота, перед глазами всё плывёт.

«Этого не может быть, этого не может быть».

В отделение приехала скорая помощь, у Френки подскочило давление, и он на пару минут потерял сознание, но его быстро привели в чувство, давление нормализовали и, посоветовав не нервничать, отпустили домой.

Приехав домой, Френки в отчаянии решает разорвать связь с письмами. Он разрывает все конверты и фотографии и сжигает их в ванной.

«Ты уже прочитал это».

Френки раз за разом произносит слова из последней открытки.

«Значит ли это, что я уже столкнулся с тем, что меня ожидает, и теперь не могу избежать своей судьбы. Я уже стал частью какого-то зловещего плана или предсказания? А следы крови… Значит, тот, кто отправляет, ранен… Или это предупреждение о том, что будет со мной… Или это… Моя кровь?»

Прокручивая в голове все возможные варианты, Френки засыпает в одежде на диване.

«Я просто хочу, чтобы это прекратилось»

Пятница

Френки уснул только под утро, и проспал до обеда, глаза красные от постоянного недосыпания. Он даже не притронулся к шоколадным шарикам и не принял душ. Он наливает себе кофе и спускает в холл, подходит к своему почтовому ящику и видит в нём очередной конверт с надписью — «Завтра. Конец», что вызывает у него истерический смех.

Мистер Баттон недовольно покачивает головой.

Френки вскрывает конверт и достаёт фотографию.

На ней изображён он сам, лежащий в ванной в одежде, его глаза закрыты, а кран с водой открыт.

Он поднимается обратно к себе в квартиру и достаёт из портфеля лист бумаги, порезавшись о канцелярский нож, который лежал там.

Взяв ручку, трясущейся рукой Френки пишет: «Ты уже прочитал это». После этого он смотрит на кровавые отпечатки своих пальцев на бумаге, и кладёт рядом открытку, которую нашёл вчера.

Почерк один в один, следы от пальцев совпадают с его следами на бумаге.

«Я схожу с ума».

В телефоне несколько пропущенных от Мартина, ещё двух коллег и даже родителей. Он никому не перезванивает.

Френки снимает с себя пиджак, в котором жил и спал последние дни, во внутреннем кармане что-то зашелестело. Это была квитанция об отправке письма. Отправитель — Френки Йонг, получатель — Френки Йонг.

На его лице безумная улыбка.

«Это всё не по-настоящему, это иллюзия».

Он принимает несколько таблеток успокоительного и ложится на диван.

«Почему я? За что?»

Таблетки действуют, он успокаивается и засыпает.

Стук в дверь разбудил его, когда за окном уже было темно.

Френки смотрит на часы, двадцать три часа, двадцать три минуты.

Подойдя к двери, он смотрит в глазок, но там никого нет, осторожно приоткрыв дверь, он видит на полу уже до боли знакомый конверт.

Но на нём не было никаких надписей. Френки вскрывает конверт и достаёт фотографию. На ней он видит самого себя со спины, пишущего на бумаге слова: «Ты уже прочитал это».

Сердце уходит в пятки. Он закрывает дверь на два замка и берёт в коридоре бейсбольную биту, которую ему подарили коллеги на день рождения.

— Кто здесь? А? Это, по-вашему, смешно? — Но в его крохотной квартире негде спрятаться, коридор, комната и ванна, он обошёл всё и никого не нашёл.

Он ставит бейсбольную биту на место и слышит, как по входной двери кто-то скребёт ногтями. Снизу, сверху, как будто по ту сторону стоят несколько людей и царапают дверь.

— Убирайтесь! Нет! Уходите, уходите! — Френки сел на пол и закрыл уши ладонями, и тогда царапание сменилось на стук, безостановочный стук.

«Откуда он идёт, это дверь, или в моей голове?» — Френки закидывает ещё одну горсть таблеток и забирается на диван, стук прекращается, и он засыпает.

Суббота

Френки открывает глаза и смотрит в потолок своей квартиры. У него нет сил даже слезть с дивана. Он просто лежит и смотрит в потолок.

Каждые десять минут кто-то стучит в дверь, три коротких стука.

Он берёт в руки свой телефон и смотрит на заставку. На ней изображён он сам, спящий этой ночью. Это уже не вызывает никаких эмоций, только улыбку на лице.

Он закидывает очередную горсть таблеток и с трудом сползает с дивана.

Всё тело горит, как будто у него температура сорок, пот стекает по лицу. Рубашка промокла насквозь.

Френки доползает до ванной, включает холодную воду и наполняет её.

В голове нет никаких мыслей, никаких страхов, ничего нет.

Он просто хочет прекратить это.

Здесь и сейчас ему неимоверно жарко, и он просто хочет охладиться.

Когда ванна заполнилась на половину, он перелезает через борт и погружается в воду.

«Как хорошо».

Холодная вода обволакивает каждую клеточку тела, туша его как пожар. Он закрывает глаза и перед ним всплывают образы родителей, Мартина, той девушки из метро и даже мистера Перкинса.

Щелчок. И сквозь закрытые глаза до него пробивается вспышка фотоаппарата. Но ему всё равно, его глаза по-прежнему закрыты.

Эпилог

— Просто взял и съехал? — новый арендатор квартиры номер семьдесят семь — мистер Кларк, заходит внутрь и осматривается.

— Да, он всю неделю был каким-то странным, может, приболел, не знаю, но я даже не видел, как он выходил через холл, наверное, опять газетой увлёкся, — мистер Баттон стоит на пороге квартиры.

— И вещи даже оставил, я смотрю…– Мистер Кларк удивлённо поднимает с пола пиджак и откидывает его на диван.

— Я всё приберу здесь, не переживайте, в воскресенье уже сможете въехать, начнёте новую неделю с нового места жительства, — мистер Баттон улыбнулся.

Мистер Кларк прошёл по комнате, коридору, заглянул в шкаф и холодильник, включил и выключил телевизор.

Потом он направился в ванную.

Проверил напор воды и, когда уже собирался выходить, заметил на полу два мокрых следа.

— Мистер Баттон, тут мокрый след от ног, как будто бы оставленный только что… Мистер Баттон? — мистер Кларк выглядывает из ванной, но консьержа уже нет в дверях, а ключ от квартиры лежал на столе.

«Это ещё что такое?»

Мистер Кларк замечает рядом с ключом на столе белый конверт. В углу было написано — «Вчера».

Он вскрывает конверт и достаёт оттуда фотографию, на ней изображён мужчина, лежащий в ванной этой квартиры, в одежде, его глаза закрыты, а кран с водой открыт.

«Чудик какой-то» — подумал мистер Кларк.

На следующий день мистер Кларк заехал в своё новое жильё, а в понедельник утром, когда спустился в холл, чтобы отправиться на работу, на своё удивление заметил в почтовом ящике с номером семьдесят семь торчащий уголок письма.

______________________________________________________________________________________________________

Новый Роад-триллер - https://author.today/work/471629

Кому интересно фэнтези по тематике Героев 3, бесплатно, почти завершён - https://author.today/work/456233

Кому интересен микс хоррора и фэнтези, мой законченный и бесплатный роман - https://author.today/work/444445

Литературные зарисовки - https://dzen.ru/literats

Всё бесплатно и в свободном доступе, буду рад новым подписчикам, лайкам и комментариям.