Цирк⁠⁠

Я бежал. Я всю свою жизнь бежал.

Кажется, что здесь все пропито, всё сгнило, что стоит только обернуться и увидишь, как рушится за спиной дорога.

Осыпаются камни и разбивают голову тем, кого ты оставил позади.

Но оборачиваться нельзя.

Если обернешься - сам покатишься вниз.

И, позвольте уверить, люди, которым ты разбил голову безумным бегом к идеалам, не простят.

Я бежал так долго, что забывал порою жить.

Вдыхая мысли, их не понимая.

Позволяя голову кружить

Любому, стоящему у края.

Теперь я здесь. Мне этот мир остался домом. Едва чужие лица через полумрак видны. Задернытые шторы мешают спать, тем, кто вечно делал шаг за шагом в неизвестность, был клоуном эпохи. Теперь же всё чудесно и одновременно плохо, ведь всё ещё есть цель, она намного ближе. Но от точки А, что "Колыбель", до точки Б, что "Старческая грыжа", пройдён весь путь. Осталось лишь вздохнуть, слюною брызжа, и уснуть. Так не достигнуть той мечты, к которой шел, ведь недосягаема звезда и каруселью будет бег. Лишь смысла не лишен тот путь, что сам и станет целью.

Слепой старик ключи не потеряет, ведь двери той замки Господь сменил. Кто праведником был, тот сердце ранит только тех, кто сердцем сгнил. Теперь что пары граммов взвесь , что благая весть - равно, коль мир отстыл.

Выходишь из этого старого автобуса времен СССР, понимая, что недостаточно будет в этой жизни полумер, но чтобы исправить хоть одно мгновенье нужна вторая жизнь. Но сколь нервно не будешь ногти грызть, второго шанса всё ж не будет, это плохо.

Да и *****

© Ицициль