Тимур Шаов "Грипп"⁠⁠

Весь мир - театр, а люди в нем - актеры...

Но нищий в переходе мне сказал:

"Весь мир - бардак, а мы в нем - сутенеры.

Болезни за грехи нам Бог послал!"

Москва не крестится, пока не слышит грома

И гордо заявляет: "Я сама!"

Ниспослан грипп на оба наших дома,

Хвала Создателю, хотя бы не чума!

Весь мир в соплях гриппозного угара.

И коль Творец так карты разложил,

Чихайте так, чтоб чих не тратить даром,

Чтоб заболел лишь тот, кто заслужил.

Чихайте на мерзавцев и подонков,

Пусть лоб у подлецов огнем горит.

Чихайте зычно, смачно и подолгу.

Оружье пролетариата - это грипп!

Как все течет, все из меня!

И из тебя течет, в гриппозном смысле слова.

Да выбрось "Колдрекс" - это все фигня,

Налей перцовочки, УПСА, ну, будь здорова!

Вложите в чих всю горечь от бесправья,

Всю боль обиды, что пришлось в себе носить.

Весь пыл неутоленного тщеславья,

Всю историческую скорбь больной Руси.

Чиновники борзеют год от года,

А мы язык засунем в попу и молчим.

Как я чихнул бы на избранников народа!

Жаль только в Думе пропускной режим.

Стране на все начхать на самом деле.

Всю жизнь проходит босяком и в неглиже.

И, кстати, чихните кто-нибудь на Церетели, -

Пусть отдохнет немного городской бюджет.

А мегаполис кашляет до хрипа,

И Вальсингам болеет в Горках втихоря.

Москва справляет пир во время гриппа.

И вирусы расходует зазря.

Не надо чихать на детей и философов,

На меценатов любезных, на спонсоров,

На докторов, на старушек, на дворников,

Жен музыкантов и жен алкоголиков.

На менестрелей и, в первую голову, -

На Мищуков, Мирзояна, Егорова,

Рабов шестиструнки кагорточку малую,

Бардов и так жизнь не очень и балует...

Надо чихать на соседа сварливого,

Злую жену и на мужа блудливого.

На графоманов, воинственных критиков,

Умных фашистов и глупых политиков.

На дураков, бандюков отмороженных,

Снобов, скучающих с кислыми рожами.

Да не поможет, боюсь, ни черта.

Феличита, феличита...

Феличита, феличита...