В комментариях к  посту "Как спасти скучный конкурс" я что-то разностальгировалась  и получила ЦУ запилить это отдельной историей (не кармы ради, токмо волей пославших мя пикабушников).

Дело было еще в студенческие времена, когда я после 3 или 4 курса приехала домой и зашла в гости к друзьям, которые представляли из себя очень разношерстную компанию - рокеры, панки, металюги и очень ответственная девочка-журналистка из местной газеты. Собственно, эту девочку редакция отправляла в соседний город на фестиваль бардовской песни. А попутно предложила всей этой компашке зарегистрироваться как бардовская группа и поучаствовать. Ну... мы что? Мы за любой кипиш. Вспомнили симпатичный блюз общего знакомого, накидали какую-то дополнительную песенку про сосны и железную дорогу на случай прохождения во второй тур, пару-тройку раз отрепетировали и решили, что хватит. Попутно долго думали, как называться. Остановились на названии "Разовый проект", после чего из колонок "Чиж и ко" подпели "под названием "Молодость", и стали мы "Разовый проект "Молодость".

Приехали на фест - там целый палаточный мегаполис, толпа людей, все с гитарами и чуть-чуть бухие и бородатые. И на сцене, собственно, проходит первый тур, откуда несутся заунывные звуки бардовских песен. Я ничего против этого направления не имею и в целом даже отношусь вполне положительно, но когда слушаешь это уже на протяжении 5-6 часов... когда "Изгиб гитары желтой" исполняется уже в четвертый раз... В общем, когда дело дошло до нас, что жюри, что зрители в массе своей дремали на плече у соседа, отмахиваясь в полусне от комаров.

И тут на сцену выпираемся мы - один металлюга (весь в черном и весь в цепях), его брат примерно в том же образе, но защитного цвета, раздолбай-басист в тельняшке и три смущенные девочки... Басист, прикрывая микрофон ладонью, громко на весь лес произносит:

- Ну что? Взорвем этот гадюшник рок-н-роллом?

Жюри выходит из летаргии и удивленно смотрит на нас.

И... мы начинаем жечь блюз! По всей программе и от всей души! Жюри смотрит огромными глазами, зрители просыпаются и начинают хлопать.

В середине этой вакханалии басист громко орет:

- А теперь СОЛО!!!

И металист играет забойное соло! На бардовском фестивале! Зрители оживленно приплясывают в задних рядах, жюри безмолвствует.

В общем, отыграли мы, ссыпались со сцены под аплодисменты и пошли налаживать социальные связи у ближайшего костерка.

На следующий день встаем, смотрим в список участников второго тура - нас нет, но есть какой-то "Молодежный проект". Это же не мы? Неее, не мы, это вроде кто-то из Новосибирска. Да, точняк.

Ну и ладно, даже не обидно, весь адреналин был вчера. Собрали палатки, упаковали гитары, ждем вечернего поезда, девочка-журналистка бегает возле сцены, собирает материал и временами прибегая к нам. В очередной визит говорит:

- Там уже третий раз этот "Молодежный проект" со сцены объявляют, их найти не могут, может это все-таки мы?

- Дааа... ага ))) мы ))) Иди спроси у организаторов, гыгыгы.

Она ушла, через 5 минут летит обратно через кочки:

- Расчехляйтесь!!! Это действительно мы, вчера название записали неправильно!

Блиииин... Инструменты в чехлах, друг с другом никто их не состраивал, басист ночью вообще свою кремону протерял и не совсем трезв...

Короче, во второй раз мы вываливаемся на сцену взъерошенные, лохматые, с потерями в составе и начинаем играть ту песню, до которой дело даже не должно было дойти. Жюри нас узнало, судя по выражениям лица. Зрители тоже узнали, начали пританцовывать еще в самом начале. В середине песни с заднего ряда пьяный басист проорал на весь лес:

-А теперь СОЛО!!!

И металист второй раз проиграл забойное соло!

В общем, нам рукоплескали, мы получили приз зрительских симпатий и увезли домой графин и набор стаканов. Видимо, чтобы мы окончательно спились и больше никогда не ездили нарушать степенные "как здорово, что все мы здесь" своими блюзовыми ритмами и соло-вступлениями.

На туристическом слете Настя встретила свою любовь. Она поехала туда вместе с подружками, тоже первокурсницами. Девушки оказались в живописном лесу. Надо сказать, что Настя не любила песни под гитару. Вот и здесь, на слете, она сначала скучала. На импровизированную сцену выходили пожилые дядьки и, реже, некрасивые тетки. Настя уже хотела возвращаться в палатку, когда у микрофона возник бородатый и очень пьяный дядька в тельняшке. Публика захлопала и закричала:

- Вася! Вася!

Бард взял первый аккорд, и началось такое... То есть, пел он вроде бы про любовь, горы, цветы, как и все остальные. Но как! Вася божественно хрипел, колошматил по струнам так, что те лопались.

По Настиной коже бегали мурашки.

Под занавес выступления Вася оборвал на гитаре все струны, кроме одной, басовой, на которой вдруг сыграл зубами.

Так громко здесь еще никому не хлопали. Даже хозяин искалеченной гитары не ворчал. Хотя мог бы.

Насте нестерпимо захотелось оказаться рядом с этим гениальным человеком. Она протискивалась к нему и в какой-то момент оказалась рядом. И тут случилось чудо. Вася обратил на нее внимание.

- Здравствуй, милое дитя, - сказал он. - Как ты здесь оказалась?

Настя стеснялась. Почему-то Вася обращался с ней, как с маленькой. Даже спросил, сколько ей лет. И Настя соврала, что двадцать (хотя на самом деле недавно исполнилось восемнадцать).

Вдруг бард сказал ей:

- Пошли!

И Настя не стала отказываться.

Около палатки гения собралось очень много людей. Опять пели песни. По кругу ходила чашка с самогоном и папироса с каким-то странным, ароматным табаком. Настя никогда не курила, но папиросой затянулась. В горле запершило. Настя стала кашлять. Когда откашлялась, закружилась голова. В теле была странная легкость, хотелось хихикать. Но куда больше странной папиросы и самогона пьянила сопричастность к этим прекрасным, талантливым людям.

Вечер сменился ночью. Люди расходились. Хотела попрощаться и Настя. Но тут Вася тихо сказал:

- Не уходи.

И Настя, конечно же, осталась. Она чувствовала, что ничего так не хочет, как внимания этого удивительного человека. Поэтому, когда он поставил ее на четвереньки, она с радостью подчинилась.

Гений вошел в нее своим горячим хуем. Сначала Насте было больно, но потом по телу разлилось блаженство.

«Я ебусь! - думала Настя, и сама себе не верила. - И не с прыщавым однокурсником, а с гением! Вдруг я рожу от него ребенка?»

Еще она думала о том, что подружки просто офигеют, когда узнают, с кем она провела ночь! Теперь, наверное, Вася станет ее бойфрендом, а потом Настя выйдет за него замуж. Тело изнутри кололи ласковые, сладкие иголочки, где-то чуть выше желудка нарастало блаженство. Оно казалось Насте воздушным шариком, который растет, растет и…

- Ааа!!! - закричала Настя, когда воздушный шарик лопнул, и по телу разбежалась немыслимая нега.

«Не уходи, блаженство!» - думала Настя. Но мир быстро возвращался к своему обычному состоянию. Настя даже заплакала оттого, что удовольствие закончилось так быстро.

- Не плачь, маленькая! - Вася подарил ей колючий поцелуй.

Его борода пахла дымом костра. Заснул он быстро.

А вот Настя заснуть не могла. Она обнимала его за волосатую грудь. И мечтала. Она познакомит Васю с папой и мамой. Бард придет с гитарой, споет родителям, и они тоже его полюбят. Правда, надо бы узнать, сколько ему лет. Вдруг он старше папы и мамы? К тому же и мама у Насти - красивая. Вдруг и она в него влюбится?

При этой мысли Настя снова захихикала. И тут же заснула.

Утром Вася ее словно не узнавал. Но и не прогонял. Настя просто сходила с ума, но не подавала виду. Гений обнаружил ее существование только к вечеру, когда все стали разъезжаться. Вася отправлялся, как выяснилось, чуть ли не дальше всех. Аж в Самару. Насте стало грустно, но бард погладил ее по голове и сказал:

- Что бы тебе подарить на память, дитя мое?

Он открыл свой рюкзак и достал оттуда странные резиновые шарики на веревочке.

- Вот, маленькая. Это тебе на память о Васе.

***

Шарики, скорее всего, были четками. Наверняка, Вася перебирал их, когда думал о любви.

Резиновые четки стали Настиным талисманом. Она брала их на трудные экзамены и зачеты. А иногда перебирала и просто так, когда хотела вспомнить свое упоительное приключение на природе.

- Что это за шарики? - спросила ее как-то подруга-однокурсница.

- Резиновые четки! - гордо произнесла Настя.

- Мда? - удивилась однокурсница. - А мне кажется, это что-то другое.

Она даже позвала Настю к себе в общагу, там подключилась к Интернету, набрала какую-то абракадабру в строке поиска и потом сказала:

- Смотри. По-моему, у тебя такие же...

На мониторе огромный негр, плотоядно усмехаясь, вытаскивал из задницы похабной проститутки... четки! Да, совершенно такие же, как и у Насти!

Девушке стоило большого труда не разрыдаться. На негнущихся ногах она вышла из общаги, выкинула четки в ближайший мусорный бак.

С тех пор она не верит в романтику. И к гениям относится настороженно.

«Золотоглазый Коперник, твори меня вновь!

Спасибо, колдунья-весна, за твою акварель,

Спасибо вам, вешние чары, за нашу любовь,

За маленький домик, с видом на небо, а в небе апрель.» (с) Веня Д`ркин.

Уж так в человеке устроено – с возрастом мы костенеем, шкура становится толще и сами мы начинаем относиться ко всему в жизни с гораздо большим цинизмом. Но если поколупать человека, то где-то там, за его нынешним броненосным панцирем есть и молодой влюблённый и прыщавый подросток и ребенок с ясными глазами, только начинающими смотреть в мир.

Не исключение и я, и, хотя довольно сложно у почти сорокалетнего мужика выдавить слезу из глаз, но сегодня я слушал со слезами на глазах, когда наткнулся на ютубе на видеозаписи горячо в молодости любимого мною Вени Дыркина и понял, что за моим панцирем всё ещё сидит тот самый подросток, который взахлёб слушал его песни с затёртой кассеты в 98-м и терзал гитару, разбирая его «Мельницу». И потому хочу поделиться с теми, кто помнит и, быть может, заинтересовать тех, кто не знает о том, кто был такой Веня Дыркин.

Я никогда не был знаком с ним лично. Бывает так, что вот есть великий человек в твоём окружении, его знают куча твоих друзей, кто-то лично, кто-то с ним учился или работал, а вот ты – знаешь только тех, кто был с ним знаком. Вот так получилось и у меня.

Первый раз про него мне рассказали именно на Оскольской Лире – что неудивительно, ведь именно этот фестиваль стал стартом его бешеной популярности в неформальной среде. Когда я приехал туда впервые, к нам в лагерь пришел мужик, который назвался индейцем и долго играл, и пел на гитаре Венины песни. И рассказывал про то, как Веня приехал на Лиру, как вышел на сцену, а при регистрации – то ли пошутил, то ли поскромничал, и назвался «Веня Дыркин из Максютовки», и что его так и объявили, когда он выходил на сцену: «Веня Дыркин из Максютовки». А после того, как он начал петь – Лира замолчала и взахлёб слушала.

Потом он дважды выступал в моём родном Белгороде: в кинотеатре «Русич» и в ДК «Строитель», но опять же, эти концерты прошли раньше, чем я узнал о нём. Или может это я опоздал на год-другой. А потом Веня умер.

Остались только те, кто его знали, его песни, сказки и на тот момент дико редкие видеозаписи.

Его звали Александр Литвинов. Есть биография на стихи ру (рекомендую почитать, в гугле легко ищется), но если не слышать его песен – не будет понятно, почему этот человек, который оставил после себя так мало, вызывает такое огромное восхищение своим творчеством, что способен вышибить слезу у сорокалетнего мужика. Слушать и смотреть - ютуб и торренты вам в помощь, сейчас не 90-е, когда мы кассеты друг у друга переписывали до дыр.

Есть у Лусинэ Геворкян (Louna) песня «Штурмуя небеса» со словами в припеве:

«Этот текст посвящается всем

Тем, кто понял в свои 27:

Возвращаться уже слишко поздно.»,

Веня для меня стоит в одном ряду с Александром Башлачёвым, Горшком, Александром Непомнящим, Юрой Клинских и всеми теми, кто понял, что «возвращаться уже слишком поздно».

Как безумно жалко тех, кто уходят так рано, когда могут ещё так много….

«Маленький домик с видом на небо, а в небе апрель.

Спасибо вам, дикие травушки, за липкую кровь,

Спасибо вам, камушки, за вещую вашу постель.

Золотоглазый Коперник, твори меня вновь!» (с) Веня Д`ркин.