Теряю истинного себя⁠⁠

На самом деле нет, это как раз правильно. Когда мне было тринадцать лет, мир вокруг казался простым. Настолько простым, что можно было подумать, что достаточно прочитать с десяток... Ну ладно, сотню книг, и ты познаешь его весь. Не знаю, как у вас, а я лет пятнадцать назад на полном серьезе верил, что у меня впереди неплохая научная карьера: космосом заболел лет с семи, к тринадцати подошёл, как мне ошибочно казалось, с солидным запасом знаний по теме. "Солидным" - это в смысле позволяющим задаваться вопросами, смысл которых не всегда даже школьный учитель физики ( для семиклассника - чуть ли не воплощение вселенской мудрости) понимал правильно. Это уже потом я начал серьёзно штудировать именно профильную универскую литературу и с удивлением и ужасом понял, что вообще-то, мои знания равны нулю. Они настолько ничтожны, что не позволяют иногда даже некоторые параграфы читать без русско-русского словаря в лице гугла ( как раз тогда - 11 лет назад - у меня появился интернет). И по мере того, как я все глубже закапывался в эти классификации сверхновых, хаббловские камертоны и теории большого мержинга, только чётче в голове звучал ехидный голос: "дебил малолетний, ты даже представить себе не можешь - и никогда не сможешь - на что ты замахнулся."

А потом случился университет, причём, так сложилось, что гуманитарный ( судьба-злодейка), и оказалось, что в жизни вдали от родителей каждый день встают такие проблемы, о которых ты даже не задумывался. Какие там нахрен аккреционные диски, ты даже реферат с первого раза оформить не можешь! Какой там тебе мержинг - научись хотя бы грамотно документы в военкомат составлять! А ещё, не мешало бы работу найти. А там тоже столько мелких проблем, что мержинг твой вылетит из головы за неделю.

Вот и получается, что когда ты мелкий, мир кажется настолько простым, что внимания в нем заслуживают только глобальные проблемы: просто прожить - не вариант, ты попробуй теорему Ферма докажи! Это когда тебе тринадцать. Когда тебе двадцать пять, тебе уже не до теорем потому, что оказывается, что даже задача просто прожить жизнь распадается на такую армаду мелких проблем, что вся твоя заумь откатывается в дальний пыльный угол сознания. И так незаметно для себя ты просыпаешься однажды под полдень за письменным столом, за которым работал до четырёх утра, пока сон не взял своё, и понимаешь, что вот этот отчёт начальнику - мелочный отчёт, о существовании которого ты забудешь через неделю - тебе важнее всех теорем и камертонов. Потому, что камертон тебя не прокормит, а отчёт - очень даже да. Максималистом хорошо быть в тринадцать, когда все проблемы за тебя решает мама, а ты только в книжки о Колумбе залипаешь. В двадцать три пора становиться реалистом.