СОН - Глава 1. Пробуждение⁠⁠

Тьма.
Густая, как смола, обволакивала комнату, но я знал каждую трещину на этих стенах… Воздух в нос ударил затхлостью — этот специфический коктейль из ржавого металла, пота и чего-то еще. Что-то забытое, как заноза под кожей. Страха. Старым, застоявшимся, моим.

Знакомый. Слишком знакомый.

Я моргнул, пытаясь выдавить из глаз липкий туман. Комната. Голые стены, облупленная краска, пятна крови... те самые, что я, кажется, оставил своими руками в прошлый раз. Или в позапрошлый?

Я был здесь раньше.

Ящик с инструментами стоял там же, где и тогда — угрюмый, зловещий, приглашающий заглянуть внутрь. Я знал, что там. Но не хотел знать.

Ножницы. Пилы. Вещи, которые оставляют следы не только на коже.

Я помнил их. Помнил, как они впивались в плоть. Не в мою. Или в мою?

— Нет. Нет-нет-нет.

Я дёрнулся, но руки были свободны.

Значит, пока не трогал.

Значит, у меня есть время.

Сердце колотилось, как пулемётная очередь. В ушах — звон, будто после взрыва. В висках — тупой, мерзкий стук, словно кто-то методично долбил по ним изнутри.
А потом — шорох.

За стеной.

— Добро пожаловать.

Голос. Хриплый, пропущенный через мясорубку с битым стеклом.

— Давно не возвращался.

Смех. Истеричный, рваный, с подрывом — будто рвут живую плоть.

Я замер.

"Давно не возвращался".

В голове вспыхнули обрывки:

— холодный пол под щекой

— вкус меди во рту

— хлопанье двери где-то далеко

— я бежал

Значит... я уже выбирался? Или это просто его игра? Может, он так говорит каждый раз, зная, что я снова и снова проваливаюсь в этот ад, как в дыру в полу.

Может, никакого выхода нет. Может, этот смех — просто звук безысходности, эхо в бесконечном коридоре.
Но если я когда-то смог уйти...
...значит, смогу и сейчас.

Нужно выбираться.