Снова про осень
Мне 10 лет. На улице серо и мрачно. За окном дождь, а с кухни доносится запах варящегося в турке кофе. Мы с мамой у тети, в столице большого Уральского города. Рано утром поезд принес нас туда из нашего городка, и я улеглась спать, замерзнув по пути от вокзала в холодном троллейбусе. Лежу я на довольно жестком диване, обитым под гобелен, с удовольствием рассматривая теткины полки, нависающие над ним. На небольшой, но дающий уютный свет светильник, создающий, как бы сейчас сказали, ламповую атмосферу. На горные кристаллы, непонятно откуда у нее появившиеся. На стоящие в ряд самые разные книги, журналы «Бурда», и еще на колокол, у которого чуть отломана часть. Колокол нашли на «фазенде» - теткином поместье в 30 соток,недалеко от города, и на нем горделиво написано, что «лил сей колокол Сеня Трифанов, 1910 год». И все это с твердыми знаками, ять. Вроде так это называется. Фазендой же землю мы эту прозвали после не так давно начавшегося сериала про Рабыню, ту, которая Изаура.
Мама с тетей завтракают – у тетки мне нравится, потому что она тоже, как и я, обожает сладкое, так что конфеты у нее есть всегда. Даже в самые моменты дефицита, у нее всегда были по настоящему хорошие шоколадные конфеты, а не всякая там «дунькина радость». Включен телевизор, с какой то музыкальной билебердой (тетя не жалует, она любит Вику Цыганову. И вот, в в какой то момент звук, да и видеоряд меняется. Дудка. Ну или что то похожее на то, выводит меня из полулетаргического состояния. Какие то мужики в кожанках и ботинках под музыку пинают листву, и постепенно я вслушиваюсь в слова этой песни, и она вводит меня в состояние восторга. Никогда до этого я не слышала такой музыки. Дома у нас не было магнитофона, а радио в горном городе ловило только станции на башкирском языке.... шел 1992 год.
Прошло еще несколько лет, пока я снова услышала эту песню и узнала, кто это вообще такие. Люди с видео.
Сегодня конец октября, год 2022. Еду на машине на работу. Я уже взрослая тетя, с мужем, ребенком, машиной, ну и работой. За окном плюс 20, и уже в 8 утра при движении на восток слепит солнце. У меня играет онлайн радио, и вдруг она. Осень. Та самая.
Все, описанное выше, осталось очень давно и далеко. Как и страна. В моей новой стране никогда не будет такой осени, как у пинающих листву Шевчука, Кинчева и Бутусова. Ее придется искать где-то ближе к горам, подальше от моря. Ехать пару часов, чтобы пройтись по преющей листве. И впомнить эти слова, которые всегда будут так современны для человека, родиной у которого Россия. Осень, доползем ли, долетим ли до ответа – что же будет с Родиной и с нами?