Путь Рун⁠⁠

Пролог

Иногда большое путешествие начинается не в далёких странах.

Иногда оно начинается в два часа ночи.

Когда вокруг только сибирская тайга.

Когда рация молчит.

Когда насосы размеренно качают нефть из глубины земли.

И кажется, что вместе с ней они качают человеческое время.

Часы показывали 02:13.

Денис закрыл журнал смены.

До следующего обхода оставалось чуть больше часа.

Он встал из-за стола, прошёлся по операторной и привычным взглядом посмотрел на мониторы.

Давление.

Температура.

Расход.

Все параметры были в норме.

За небольшим окном стояла ночь.

Чёрные силуэты кедров почти сливались с небом. Где-то далеко ветер неторопливо проходил по вершинам деревьев. Тайга жила своей жизнью. Медленной. Спокойной. Древней.

Денис налил чай.

Подержал кружку в ладонях.

Горячая керамика приятно согревала пальцы.

Таких ночей были сотни.

Может быть, тысячи.

Он давно перестал считать.

Тридцать ночных смен.

Месяц дома.

Потом снова тридцать ночей.

Годы складывались незаметно.

Одинаковые обходы.

Одинаковые записи.

Одинаковые разговоры.

Даже тишина здесь всегда звучала одинаково.

Иногда Денис ловил себя на мысли, что уже не помнит, когда в последний раз чего-то по-настоящему хотел.

Не новую машину.

Не отпуск.

Не повышение.

Чего-то большего.

Такого, ради чего хотелось бы проснуться раньше будильника.

Такого желания не было уже много лет.

Он не страдал.

Не жаловался.

Просто внутри всё стало ровным.

Словно кто-то убрал из жизни все краски, оставив только разные оттенки серого.

Он открыл рюкзак.

На самом дне лежал небольшой брусок сибирского кедра.

Денис осторожно взял его в руки.

Дерево ещё хранило густой смолистый запах.

Запах солнца.

Запах дождя.

Запах тайги.

Будто маленький кусочек леса оказался среди металла, проводов и приборов.

Рядом лежали карандаш.

Острый нож.

И лист бумаги с изображениями древних рун.

Эта мысль не отпускала его уже несколько недель.

Не купить готовый набор.

Не заказать красивую работу мастера.

А сделать руны самому.

Из дерева, которое выросло здесь.

Среди той самой тайги, на которую он смотрел каждую ночь.

Чтобы каждая линия прошла через собственные руки.

Чтобы каждая руна стала частью его пути.

Он медленно сделал первый надрез.

Тонкая кедровая стружка мягко легла на стол.

Потом ещё одна.

И ещё.

Операторная постепенно наполнилась запахом смолы.

За стенами мерно работали насосы.

Ветер тихо перебирал вершины кедров.

Время словно перестало существовать.

Первая руна получилась немного неровной.

Денис улыбнулся.

Переделывать не стал.

Следом появилась вторая.

Потом третья.

Четвёртая.

Ночь уходила незаметно.

Когда он закончил работу, на столе лежали двадцать четыре деревянные руны.

Все разные.

На одной линия ушла чуть в сторону.

На другой остался маленький сучок.

Третья была немного толще остальных.

Ни одной идеальной.

И именно поэтому они казались настоящими.

Денис долго смотрел на них.

Потом аккуратно сложил руны в небольшой льняной мешочек.

Ткань тихо зашуршала.

Он задержал мешочек в ладонях.

За окном по-прежнему шумела ночная тайга.

Мониторы спокойно светились зелёным.

Рация молчала.

Насосы продолжали качать нефть.

Всё оставалось прежним.

Кроме одного.

Денис тихо произнёс:

— Если этот путь действительно существует… я готов пройти его честно.

Он убрал мешочек в рюкзак.

Допил остывающий чай.

Встал из-за стола.

Пора было снова идти на обход.

Он ещё не знал, что этой ночью вырезал не просто двадцать четыре руны.

Он открыл дверь.

И путь уже начался.