Порой бывает⁠⁠

Порой бывает в жаркий летний день

Зной убивает, не спасает даже тень.

Изнемогая от жары, лежишь и молишь о прохладе

Или о том, чтобы предавшись речной глади,

Смыт с изможденного лица солёный пот.

А вместе с ним груз суетных забот

Откинуть прочь. Но не щадит светило,

Все так же жарит, улыбаясь мило.

Ни облачка на небе. Летний зной

Изводит, издеваясь над тобой.

И вдруг , среди такого ада

Откуда ни возьмись - прохлада.

Шутка природы, но твоя отрада.

Средь жаркого и убивающего смрада

Ветерок. Он легкий, невесомый,

Он ненавязчивый и даже скромный.

Но тело он бодрит и разум освежает,

Пусть ветер сей недолог, но всё же прочищает

Твои мозги и упорядоченность мысли он приносит

В те закоулки разума, где чистота

Давно уж не была, хотя наивна и проста

Она. И вроде так мила. Но бросить,

Покинуть, избежать тебя она стремится.

Но дуновение, и мозг освободится

От терзаний, чаяний ненужных,

Досужих мыслей и тревог досужих.

Вот так и ты, внезапно, появившись

Вдруг изменяешь склад мышленья.

Проста, хоть и сложна одновременно,

А красота достойна преклоненья.

Так вровень с ветром тем ты все меняешь

И той жарою жизнь моя идет.

Ты, дуновением своим меня пленяешь.

События берут прескверный оборот.

Я рад с тобою быть, но я с тобой не буду,

По прихоти твоей, или моей судьбы.

Но всё ж тебя... я не смогу... я не забуду

Ах... если бы отбросить "если б " да "кабы"

Хочу тебя любить, да только больно

Осознавать, что в сердце у тебя другой.

О том, что должен я... да ну... довольно.

Остановись! Прошу, постой.

Взглянув на то, как ниспадает прядь,

Я понимаю: не смогу сказать

Всё то, что излагаю на бумаге.

Нет. Не скажу. Не смею. После драки

Уже не машут кулаками. Ты одна

Кому-то, но не мне предрешена

Судьбою... злой молвой... Не важно,

Но главное: пускай не так отважно -

В письме, но всё сказал тебе.

Наперекор кому-то там, себе.

Да. Жаль, что достоинства стиха

Всё меньше ценят, говоря, мол, чепуха.

Мол, ахинея, детство, что за вздор.

Не проще ль электронный "разговор".

Быть может так и ты, лишь осмеёшь поэта

В лицо или в кругу подруг.

Хотя, а вдруг ты и оценишь это.

Я не надеюсь, просто вдруг.

К чему проделан этот труд? Не знаю,

Но душа просилась на конец карандаша,

Чтобы сойти, местами рифмой, на бумагу

И замереть там, тихо, чуть дыша.