Мне говорят, что я поэт.
Я отрицаю.
На первый взгляд, сомнений нет,
Себя я знаю.
Мне говорят, я охренел,
Совсем зазнался.
Я встал, пошёл и снова сел.
Засомневался.
Сижу-гляжу,
Не нахожу себе опоры
А в голове, между ушей
Ведутся споры.
Ну, если, всё-таки -- поэт,
Мол как жить дальше?
Живи, как жил,
И будь собой,
Не надо фальши.
А я предупреждал :) "Не сотвори себе кумира". Там были и прелесть новизны, и скидка за экспромт и волна общественного мнения :)
Напрасно в глубине зеркал
Экранов цацек электронных
Я просвещения искал
Меж разумов, порою сонных.
Бывало, в комменты идёшь,
И мнишь, что станет дух богаче
А там царит галдёж-пиздёж,
И вновь вопросы задаешь
Себе "На что же жизнь я трачу?"
да, ты поэт, большой поэт, не надо споров.
Твои стихи содержат свет. Без разговоров.
P.S.
Милый captain, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад, и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленье
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось всё, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Captain, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача
Смогли Вы мысли прочитать
Мои, не скрою.
За опасеньем перестать
Мне быть собою
Скрываю страх пойти узнать
Чего я стою.
Пандора машет мне рукой
"Пойдём со мною!"
А что? Пойду, не побоюсь,
Коль на пути познаю грусть
Я на исходную вернусь,
Теперь уж зная наизусть
Чего я стою.
Я подумаю над Вашими словами. С одной стороны в угоду окружающим легко перестать быть собой. С другой -- а может это шанс стать в чём-то лучше. Что посоветуете в отношении глагольных рифм?
P.S. Пойти что ли, поизучать теорию стихосложения?
