Письмо⁠⁠

Не хочу разбирать все, что было и стало.

Не хочу. Сомневаюсь, но все же пишу:

Дорогая, привет. Возвращаясь к началу,

ощущаю, как раньше, кардиошум.

Я, наверно, смешон, обращаясь открыто,

но открытые письма сегодня в цене.

Оголенные чувства под светом софитов

злая публика любит. И платит вдвойне.

Говорят, ты сошлась (в это трудно поверить)

с трубачом-музыкантом или врачом.

И надеюсь, ты счастлива. По крайней мере,

не жалеешь в решеньях своих ни о чем.

Я, как прежде, один. Гордый волк-одиночка.

Где натура, где имидж - уже не понять.

Если жизнь - это текст, то меня через строчку

обнимают совсем нежеланные. Блять.

Я для них улыбаюсь, скрывая зевоту.

Все ходы на ладони. Сплошная тоска.

Никаких удивлений, падений и взлетов.

Журавлей больше нет, но синица в руках.

Никаких оснований на грусть в самом деле.

Есть работа, есть дом, и похоже, что свой.

Только знаешь, просторы огромной постели

начинают изрядно пугать пустотой.

© Алекс Брут

#АлексБрут