Отпуск. Я дождался
Ровно тринадцать месяцев я не видел ничего, кроме серых стен блиндажа и лиц, которые менялись редко. А когда пришло время отпуска, мне показалось, что это розыгрыш. Нет, ну серьёзно за четыре месяца без единой ротации ты просто превращаешься в часть локации, перестаешь верить, что за её пределами вообще существует жизнь.
Причина, как всегда, банальна - некем заменить. Людей нет, расчеты неполные и вместо того чтобы собирать сумку и строить планы на отдых, я в авральном режиме, вбивал в головы новичкам азы работы. Учил их тому, что самому пришлось постигать кровью и потом. За пару суток. Без права на ошибку. Сказали: «обучишь - уедешь». Я не верил, но делал.
И вдруг - звонок. «Твой выход».
Забрали с позиции, довезли до вокзала. Билет? Взял ближайший, до Москвы. 14 часов в автобусе - и я даже не заметил, как пролетело время. Уснул? Нет, скорее вырубился. Или просто отключил голову.
А утром - Москва. Вокзал, суета, солнце, люди, которые куда-то бегут по своим крошечным делам.
И тут меня накрыло. Я стою с рюкзаком посреди этого муравейника и чувствую себя инопланетянином. Мозг отказывается обрабатывать реальность: это не сон, это правда. Я дома. Я свободен. Но это «дома» звучит в голове с каким-то чужим акцентом.
Самое пугающее - я четко осознал: я стал другим. Мир вокруг - тот же, а я в нем - уже нет. Многое внутри пересобралось, переплавилось. Смотрю на витрины, на улыбки, на беззаботный шум - и понимаю, что это уже не мой мир.
Сегодня - первый день.
Что с ним делать? Попробовать пожить. Не сойти с ума от этой оглушающей свободы. Провести его с толком, без фальши, и не ударить в грязь лицом перед самим собой и близкими.
Это, кстати, уже психологическое расстройство(не уверен что птср, но где-то рядом). Вернувшийся с войны думает, что вот там в окопах настоящая жизнь, настоящие друзья, люди показывают себя настоящими, что там эмоции неподдельные, что дела там самые настоящие... Некоторые даже рвутся обратно, что бы снова вкус настоящей жизни почувствовать.
Но это вроде как это лечится