Мимикрировал под Славу Сэ⁠⁠

Не претендую, попытался о проблеме написать

Обычный день. Прокрастинирую как могу — листаю сторис, потому что работу никто не отменял, но и делать её, видимо, тоже никто не собирается.

И тут она — моя красавица. Юбка, ножки, фон, фильтр — всё как надо.

Но стоп.

Приближаю.

А что это у нас? Синяки? Гематомы? Или мне уже кажется, потому что фантазия у ревнивого мужчины работает лучше, чем у голливудского сценариста?

Пишу ей, осторожно так, по-доброму:

— Ревную.

Типа не обвиняю, просто делюсь. Честно.

А она в ответ:

— Бред.

Причём не мило-бред, а «ты опять начинаешь». Вот и поговорили.

И дальше как в кино — только без бюджета, сценария и хэппи энда на сегодня.

Она на грани истерики, я на грани допроса с предвзятостью.

Говорит, ударилась. Я, конечно, сразу представил: табуретка, шкаф, жизнь — всё это могло быть. Да я и сам с утра об кровать зацепился, теперь синяк — как напоминание, что я не молод и не гибок.

Я ей пишу:

— Я верю.

И правда, верю. Ну, почти. Ну... верю с оговорками.

Потому что когда любишь, верить — это как подписка на стриминг: вроде оформил, но иногда подвисает.

Иногда всплывает внутренний параноик в халате, с кружкой кофе: "А точно всё ок? А ты спроси ещё раз, но по-другому!"

Но я не спрашиваю.

Потому что устал.

Потому что люблю.

И потому что знаю: если женщина хочет скрыть, ты хоть вызови Шерлока, хоть установи спутник слежения — всё равно узнаешь последним.

Так и остался — с верой, лёгкой тревожностью и тонким ощущением, что мозг — это очень шумное место, особенно когда ты влюблён.

А синяки?

Да пусть будут. У меня внутри, между прочим, тоже не всё гладко.