Мимикрировал под Славу Сэ
Не претендую, попытался о проблеме написать
Обычный день. Прокрастинирую как могу — листаю сторис, потому что работу никто не отменял, но и делать её, видимо, тоже никто не собирается.
И тут она — моя красавица. Юбка, ножки, фон, фильтр — всё как надо.
Но стоп.
Приближаю.
А что это у нас? Синяки? Гематомы? Или мне уже кажется, потому что фантазия у ревнивого мужчины работает лучше, чем у голливудского сценариста?
Пишу ей, осторожно так, по-доброму:
— Ревную.
Типа не обвиняю, просто делюсь. Честно.
А она в ответ:
— Бред.
Причём не мило-бред, а «ты опять начинаешь». Вот и поговорили.
И дальше как в кино — только без бюджета, сценария и хэппи энда на сегодня.
Она на грани истерики, я на грани допроса с предвзятостью.
Говорит, ударилась. Я, конечно, сразу представил: табуретка, шкаф, жизнь — всё это могло быть. Да я и сам с утра об кровать зацепился, теперь синяк — как напоминание, что я не молод и не гибок.
Я ей пишу:
— Я верю.
И правда, верю. Ну, почти. Ну... верю с оговорками.
Потому что когда любишь, верить — это как подписка на стриминг: вроде оформил, но иногда подвисает.
Иногда всплывает внутренний параноик в халате, с кружкой кофе: "А точно всё ок? А ты спроси ещё раз, но по-другому!"
Но я не спрашиваю.
Потому что устал.
Потому что люблю.
И потому что знаю: если женщина хочет скрыть, ты хоть вызови Шерлока, хоть установи спутник слежения — всё равно узнаешь последним.
Так и остался — с верой, лёгкой тревожностью и тонким ощущением, что мозг — это очень шумное место, особенно когда ты влюблён.
А синяки?
Да пусть будут. У меня внутри, между прочим, тоже не всё гладко.