...дороже денег.⁠⁠

Пакс - молодой парень, модный, подвороты, манеры, вот это вот всё. Причем внешность студента-первокурсника совсем не соответствует разговору... Датенький, сидит справа, пытается затирать за жизнь. Я сижу, рулю, угукаю невпопад - типа, "да, да, слушаю, складно чешешь"... Против воли начинаю прислушиваться - пацанчег трет, какой он там авторитет на раёне, все дела. Крутит в руках телефон, какой-то большеэкранный, включит - выключит, я просто рулю и киваю. Есть такое определение - "токсичный человек". Вот этого друга - за хер и в музей... в палату мер и весов, как эталон токсичности. Над крышей машины плывет натрий фонарей, он токует, я молчу.

Доехали. Поворотник, переулок,  арка в девятиэтажке, ночной двор, подъезд.

- Двести двадцать.

- Да бля, не вопрос. Погоди, ща, поднимусь, вынесу.

- Тормози. Залог или предоплату оставляй, потом иди куда хочешь.

- Ну бля, нет с собой!

- Трубу в залог оставь.

- Чё?! Да она восемьдесят тысяч стоит! Да я за эту трубу все ваше такси нагну, понял?

Меня заедает.

- Нагнешь, говоришь? Ну давай, с меня начни. - сверлю его взглядом. парень вроде как и готов поерепениться, но вдруг сдувается.

- Э, ну ты чё? Да ладно, есть деньги, чего начинаешь? - вытаскивает из кармана пятихатку.

- Чё, кинуть хотел? - уже реально злюсь.

- Нет, ну вы... ну что вы... - по щеке катится слеза. Быстро.

- Мальчик, ты совсем дурак? - сочувственно интересуюсь я, отсчитывая двести пятьдесят сдачи. И надо бы забрать всю пятихатку, за попытку кидалова, но... брезгливо. Молчит. Лезу за мелочью в подстаканник, но он уже срывается с пассажирского места и бежит к подъезду.

Нельзя ему пить. Совсем нельзя.