Ах, как хочется вернуться в городок...
В нашем дворе (6 десятиэтажек) есть магазинчик в стиле "у дома". Хлеб, молочка, колбаса, чипсы, ну и скудненький выбор алкоголя. Двор у нас очень дружный, очень многие друг друга знают. Баб Нине из пятого подъезда батон купить - не вопрос, Серега (ну ты его знаешь, лысый такой из сорокового дома) в снегу буксует - ок, я за лопатой, ну так далее. А уж продавщица нашего "Октябрьского" тетя Галя знала всех поименно, кто когда родился-женился-крестился, к ней как к психотерапевту люди ходили.
Захожу за хлебом, а в магазине внезапно ОЧЕРЕДЬ! Мужик довольно приличного вида тете Гале мозги полощет.
- А что у Вас есть из итальянских полусладких вин? А какого года? Фи, бормотуха. А из Франции? Как нет? А Вы посмотрите. Как, вообще, можно работать в торговле, не зная элементарных вещей..
И эта канитель на полчаса. Общался, как будто она даже не человек, а так - грязь из под ногтей. Смотрю, у теть Гали слезы потекли. Тут и приключился скандал. Мужику было в убедительной форме от лица всей очереди высказано пожелание идти нахуй, куда шел.
Он надменно нас всех осмотрел и решил.
-Ну раз у Вас ничего приличного нет, дайте чекушку водки.
P.S. Сарафанное радио быстро эту историю донесло до сведения всего двора. В итоге, этот эстет живет уже 6 лет в нашем доме и с ним до сих пор никто даже не здоровается.