МЫ НЕ КУРИМ, МЫ СПОРТСМЕНЫ

Когда учился в технаре, был у меня немец. Здоровенный такой собакен. Башка с ведро.
А варежку раззявит - вылитый лев с заставки Метро Голдвин Майер.
Любимым местом прогулок у нас была пешеходная дорожка вдоль шоссе на окраине микрорайона.
И хоть это были ещё не девяностые, по темноте там очень даже просто было огрести. Но я, в связке с Бураном, чувствовал себя в безопасности.
В один из вечеров, навстречу мне, но не по пешеходке, а прямо по дороге, канает развесёлая гопкомпания.
На изрядном подогреве.
И их прям вот много.
Горланят. Прут по синусоиде. Кренделя ногами выписывают.
Заняли почти всю ширину проезжей части.
Редкие машины снижают скорость, сигналят им. А тех это, похоже, только забавляет: неспешно расходятся, неспешно пропускают. Даже обозначают пинок в сторону авто, мол, пшёл вон, разъездился тут.
И вот, меня заметили.
А дело было зимой: снегоуборочная техника не справлялась с обильными снегопадами и между дорогой и пешеходной тропой образовался снежный вал метра в полтора высотой. Меня то за ним было видно, а Бурана - нет.
Свистят:
- Эээ, пацанчик! Дуй сюда.
Изображаю из себя деловую колбасу - мол, мне, как бы, без надобности.
- Ну, нихрена себе! Борзый, чёли?!
Один разбегается, вскакивает на сугроб.
Застывает под спокойным взглядом моего волкодава.
- Ты это... Куревом не богат?.. Нет?.. Ну, ладно...
И прыг назад на дорогу. Вся компаха на него в недоумении. А он им: шу-шу-шу, шу-шу-шу. Слов то мне не разобрать, но руками, гляжу, размер Бурановсой башки показывает.