Всем привет. Решил тут в свободное время кое-что написать, так что буду рад абсолютно любой оценке и критике
Кабинет Роберта Хлоу стоил дорого, выглядел стерильно и пахло здесь исключительно успехом. Мягкий свет от торшера, кожаная кушетка, на которой прямо сейчас изливался в экзистенциальных муках Эдвард - пятидесятилетний владелец сети оконных фирм.
Жена видит во мне только банкомат, Роберт... - Эдвард всхлипнул, размазывая сопли по белоснежному платку. - На работе эти дегенераты-монтажники воруют профиль. Я чувствую, что меня... просто нет. Мои границы стёрты. Я как будто пустое место, об которое все вытирают ноги.
Боб сидел напротив, закинув ногу на ногу, и плавно вращал в пальцах перьевую ручку Montblanc. На его лице застыла маска запредельного, почти божественного сострадания.
«Господи, Эдвард, какой же ты унылый кусок говна», - лениво думал Боб, ритмично кивая. - «Твои границы стёрты, потому что ты бесхребетный слизень.
Интересно, если засунуть тебе в рот кляп из строительной пены, ты будешь хрюкать так же ритмично?»
Вы испытываете дефицит валидации, Эдвард, - бархатным голосом произнёс Боб.
Он мягко захлопнул дорогой блокнот, пряча от пациента набросок человеческого бедра с анатомией бедренной артерии.
На сегодня наше время истекло. Подумайте до следующего четверга о том, готовы ли вы к радикальным изменениям в жизни.
Эдвард поднялся, преданно заглядывая в глаза своему спасителю, и покорно протянул пухлую ладонь. Психолог пожал её, мысленно прикидывая вес. Килограммов сто тридцать. «Нет, этого я точно не дотащу до гаража, у меня же грыжа в пояснице».
Когда дверь за Эдвардом наконец захлопнулась, Боб глубоко вздохнул, позволяя маске сползти с лица. Мышцы челюсти неприятно ныли от сорока пяти минут фальшивой улыбки. Роберт сел обратно в кресло и несколько минут просто смотрел в потолок, слушая, как за окном стихает вечерний город. Из коридора доносился приглушённый звук шагов администратора - клиника закрывалась.
Боб открыл скрытый ящик стола, бросил туда блокнот, предварительно убедившись, что рисунок надёжно спрятан между страниц с унылыми жалобами. Затем он открыл ноутбук и быстро пробежался глазами по расписанию на завтра. «Опять семейный кризис, снова семейный кризис... Так, а это что за хрен? Классическая паническая атака. Скука смертная. Мажор с недостатком внимания. Ни одного по-настоящему интересного психопатологического кейса, только бытовая плесень.
Он запер ящик на ключ, выключил ноутбук, аккуратно поправил воротник рубашки перед зеркалом и взял пальто. На часах было начало восьмого. Вот теперь можно было и по съеб…