Свет зажженный лампы тусклой
Свет зажженный лампы тусклой
Над старым письменном столом
Со временем желтит все гуще,
Ан нет: темнеет за окном.
Листов немеренная куча
На полке слева у окна
Все ждет свой самый первый случай
Узнаться с кончиком пера.
Над ними книги уж пылятся
Какой двадцатый может год,
Не тронуты а ни единым пальцем,
Как памятник былых забот.
Все так спокойно ждет момента,
Когда хозяин между сном
Так едко превращается в поэта,
Тут муза все поставит кверху дном.
И воцарит тут хаос
Скажет кто другой,
Но я то знаю цену
Строф исписанных листов.
Тот пыл, тот крик души
Не пропадет,
Ведь будет он записан
На белый изжелта листок.
Потом быть может кто-то
Случайным цепким мимолетом
Свой взгляд нарочно кинет на него
И не заметит темных пятен,
Надрывов резких у краев.
Он будет слышать в голове
Спокойный голос,
Громкий, но не слишком
И с каждым, с каждым словом
Он будет тише, тише, тише.
В конце останется лишь мысль,
Всех строк короткий компромисс,
Что ночью был заложен так пристрастно,
Что тяготил поэта разум, но негласно.
И в этот день, и в этот час
Сказать с уверенностью можно,
Что прожил век он свой не зря,
Тот кто рисует словом как художник.