"Здесь что, убили кого-то?"
Дело было несколько лет назад, в феврале. Я проснулся в субботу и не мог понять — день за окном или ночь. Мрачные облака, метель, сугробы. Настоящая тоска.
Надо было сходить в магазин.
Пробивая пельмени на кассе, я увидел яркую вывеску «Горячие туры! Все страны мира!». И так эта вывеска контрастировала с общей серостью, что вот я уже сижу в офисе напротив симпатичной девушки, которая предлагает мне чай и дешевый билет в любую точку планеты.
«А можно сделать так, чтобы море и солнце, а не вот это всё?» — кивнул я в окно, где какой-то мужик пытался откопать машину из снега.
«Без проблем, — ответила девушка, набирая что-то на клавиатуре. — Вьетнам, например. Стоит копейки, но вылетать надо через пять часов. Берёте?»
Ну в общем, да: взял.
Через час я уже бегал по квартире, пытаясь найти в шкафу летние вещи и упаковать их в чемодан. Помню, что, проскакав через коридор, обо что-то споткнулся, но даже не посмотрел под ноги. Скажу сразу: это было ошибкой.
Следующие пару недель я наслаждался морем и солнцем. Прекрасно провел время, сам себе завидовал.
Но путевка закончилась, я вернулся в Москву ночным рейсом, добрался домой и открыл дверь. В нос ударил такой чудовищный запах, что меня слегка пошатнуло. Впечатление было, что в квартире кого-то убили и оставили труп в ванной. Я аккуратно прокрался в квартиру. Включил свет и принюхивался, пытаясь определить источник смрада.
Всё ясно: холодильник.
Собираясь впопыхах перед вылетом, я задел ногой провод и обесточил рефрижератор к чертовой матери. Две недели внутри гнили замороженные овощи, курица, пельмени и другие продукты, которые теперь даже идентифицировать было нельзя. Содержимое холодильника превратилось в разлагающуюся кучу отходов, стенки покрылись слоем гнили. Да еще и жуткая тошнотворная вонь.
Проветрить квартиру было невозможно: на улице минус пятнадцать градусов, надолго окно не откроешь. Я смотрел на всё это и вспоминал, как всего лишь несколько часов назад плавал в море. Как же было хорошо.
С другой стороны, что тут страшного? Подумаешь, грязь в холодильнике. «Тряпку никогда в руках не держал?» — пристыдил я себя и решительно закатал рукава.
Начало уборки вселяло оптимизм. Вытащил из холодильника сгнившую дрянь, сложил в пакеты, отнес к мусорным контейнерам. Протёр полки и начал старательно оттирать плесень со стенок.
Ну а потом… Я сначала и сам не понял, что случилось. Полка вдруг с треском рухнула, а руку залило кровью. Оказалось, что стекло довольно легко продавливается, если облокотиться на него ладонью. Вот кто бы знал?
В итоге глубокий порез на двух пальца. Действительно глубокий — кровь не останавливалась.
Побежал в комнату, оставляя красные пятна на полу и обоях. Нашел перекись, которая зашипела на ране белыми пузырями, но не особо помогла. Залетел в ванную, продолжая разбрызгивать кровь, но холодная вода тоже не спасала. Порез продолжал сильно кровоточить.
Я сел на табуретку в коридоре и задумался.
«Черт, это будут самые смешные похороны, — возникла мысль. — Может, даже получу премию Дарвина как первый в мире человек, который зарезал себя холодильником».
Было очень стыдно, но все-таки пришлось звонить в скорую.
«Здравствуйте, — деликатно начал я разговор. — Понимаете, тут такое дело… Я порезал палец».
«Что вы говорите?» — ухмыльнулся диспетчер.
«Понимаю вашу иронию, — вздохнул я. — Но действительно не представляю, что делать. Кровь не останавливается».
«Ой, ну прям даже не знаю, что посоветовать, — упражнялся в остроумии собеседник. — Как насчет подержать руку в холодной воде?»
Мы разговаривали минут пять, пока у диспетчера, наконец, не закончились шутки.
«Ладно, ждите, — сказал он. — Сейчас пришлю к вам кого-нибудь».
Я открыл замок и покорно сел на табуретку перед входной дверью. Из пальцев продолжала капать кровь. Минут через пятнадцать дверь открылась, и на пороге возник врач лет пятидесяти. Он внимательно посмотрел на меня, пошмыгал носом и обвел взглядом квартиру.
Включите сейчас воображение и попробуйте представить картину, открывшуюся перед доктором. Коридор, забрызганный кровью. Запах разложившегося трупа. И в центре на табуретке сидит с глупой улыбкой человек, рука которого по локоть запачкана кровью.
«Ну что, я, похоже, опоздал?» — сделал вывод врач, выдержав театральную паузу.
«Нет, нет, — засуетился я. — Палец у меня вот. Починить надо».
«С пальцем разберемся, — прервал доктор. — Что за запах?»
«Запах из холодильника», — признался я.
«А что в холодильнике?» — уточнил медик.
«Уже ничего», — ответил я.
Врач молча прошел к холодильнику, открыл дверцу и заглянул внутрь, выслушивая мою идиотскую историю про сгнившие продукты и лопнувшее стекло. Рукой указал мне сесть обратно на табуретку. Перевязывал молча.
Уходя, он обернулся.
«Тебя как зовут?»
«Илья».
«Жениться тебе надо, Илья», — сказал врач и зашел в лифт.
Дверь за ним закрылась.
(фото из открытых источников)
